Твоя Элен (сборник)

Сегодня ищет для встречи повод,
А завтра просит, чтоб все отстали.

Она хранит дорогие платья
На очень важный какой-то случай.
В любой из дней, при любом раскладе
Она всегда остаётся лучшей.

Ей нет нужды до гламурных фото
И до последних истерик моды.
Она по-прежнему ждёт кого-то,
Но, все же, любит свою свободу.

А завтра утром она проснётся,
Наденет маску счастливой дамы
На зависть всем, кто над ней смеётся –
Красивым, модным и самым-самым.

И ей не нужно испанской страсти,
Прошу, пожалуйста, будь с ней сдержан.
Она другой, непривычной масти –
В ней есть душа и железный стержень.

«Спит твоё ледяное море…»

Спит твоё ледяное море.
Я – поклонник штормов и бурь,
Мне по нраву – смотреть, как зори
Обжигают собой лазурь,
Как бурлит кружевная пена,
Красит белым ладони волн.
Мне б, чтоб кровь закипала в венах –
Ты к стихии любви лишён.

Так смотри же, как желтый берег
Размывает ночной прибой.
Силу ветра нельзя умерить,
Если ветер рождён с тобой.

Мир, что был из иллюзий соткан,
Покидаю, пусть грянет гром.

Я сама сколотила лодку –
Выхожу в восьмибалльный шторм.

Ножницы

Сама с собой давно на ножах,
Воюю, ругаюсь в зеркало.
Зачем мне те, кому не нужна?
(всю жизнь себе исковеркала)

Но та, что внутри, молчит (хоть вой)
Она – стыдливая пьяница,
Она ночами выходит на бой,
Стоит и с презрением пялится.

Ей, видимо, мало пробоин в груди,
И колотых, и осколочных.
Нормальных, воспитанных пруд пруди,
Но тянет туда, где сволочи.

Со мною такой невозможно жить –
Одна на двоих не делится.
И вроде бы впору убрать ножи,
Наивность спустить по лестнице.

И вроде бы время уже не то,
И мудрость… И опыт множится,
Но только я нож положу на стол –
Вторая хватает ножницы.

Засыпайте с любимыми

Засыпайте с любимыми,
в объятия нежности их укутав.
Засыпайте с любимыми,
не важно, в какое из времени суток.
Засыпайте с любимыми,
чтоб утром, чистоту тел обнажив,
проснуться с любимыми –
в этом и есть вся жизнь!

«Зачем ты идёшь туда, глупая, там ведь не ждут?..»

Зачем ты идёшь туда, глупая, там ведь не ждут?
Несёшь своё тело ему каждый день на распятие.
А он – твоя боль, он ночное твоё проклятие.
Зачем ты идёшь к нему, девочка, там ведь не ждут?

Ты в книгах искала любовь, только книги все лгут.
Ты думала он навсегда, до седеющей старости?!
Но он не из тех, с кем в печали, и в горе, и в радости:
Нашла ты не в том для души своей тихий приют.

Зачем ты идёшь туда, милая, там ведь не ждут?
Ты просто дождись, и любовь обязательно сбудется.
Пройдёт пару лет, и гуляя однажды по улице,
Ты встретишь того, кто подарит покой и уют.