Улыбаюсь этой мысли до ушей. Хочется верить, что ему не все равно: проигнорирую я его послание или нет.
«Спасибо. Уже лучше», – строчу без зазрения совести. Парень облегчил мне задачу и теперь не нужно терзаться: отвечать или продинамить.
Нажимаю на кружочек со стрелочкой, и мои три слова улетают к нему.
Не выпуская мобильный из рук, смотрю вверх экрана, надеясь: там «запрыгают» точки, сообщая, Матвей что-то пишет.
И они «прыгают», и я улыбаюсь как дурочка, с нетерпением ожидая появления его сообщения.
«Если понадобится еще пойти за лекарством – пиши. Составлю тебе компанию», – пробегаю глазами по строчкам, словно спринтерскую дистанцию на время, и тут же отправляю: «Хорошо».
Мужественно откладываю мобильный в сторону, посчитав: на этом телефонный диалог иссяк, но буквально через несколько секунд, когда металлический предмет оживает и сообщает о новом входящем, хватаю его корпус, впиваясь глазами в высветившиеся слова.
«Напиши что-нибудь о себе. Какая ты?»
Зависаю.
Ох… Какой сложный вопрос.
Вроде как и в два слова не уложиться: подумает, что я ограниченная, но и переборщить нельзя, чтобы обратного эффекта не получилось. А ведь по этому рассказу сложится первое впечатление обо мне. Вспоминаю нашу прогулку и исправляюсь: второе.
Снова задумываюсь над вопросом: какая я?
Хмурюсь от обидного открытия: обыкновенная.
Вздыхаю и пишу, быстро стуча пальцами по экрану: «Добрая, уравновешенная…»
Останавливаюсь.
Бред!
Стираю.
Морщу лоб, призывая включиться всем шестеренкам мозга и найти хороший ответ, но в голову не приходит ничего сто?ящего, и я вбиваю: «Обыкновенная».
Смотрю на напечатанное слово на экране смартфона, кривлюсь и снова удаляю.
Этот вариант еще хуже.
Секунду размышляю над сверкнувшей идеей и начинаю строчить, едва успевая переносить свои льющиеся мысли в письменное выражение:
«Я не стану себя хвалить, иначе буду выглядеть зазнайкой, но и скромничать не хочу, потому что тогда я тебе не понравлюсь. Если ты правда желаешь это знать, то поймешь сам, общаясь со мной».
Не перечитывая, отправляю. Боюсь опять к чему-нибудь придраться и удалить, а потом гипнотизирую экран, безумно желая, чтобы Матвей написал, что хочет общаться со мной и узнать сам какая я.
Телефон пищит, сообщая о входящем, и я под барабанную дробь сердца читаю: «Значит, буду сам тебя разгадывать».
Прижимая телефон к груди словно сокровище, падаю на подушку, гася в ней визг радости.
Я определенно сошла с ума… Но до чего же мне нравится это сумасшествие.
3 глава. Первый день
Стою перед зеркалом и рассматриваю себя в школьной форме.
После стольких лет свободного стиля опять ходить в юбочке в складочку, как маленькая девочка, кажется диким, но тут такие правила и не мне их менять.
Вообще, я должна молиться на директора (маминого брата, договорившегося с учредителем на три бесплатных месяца обучения в частной школе для «бедной девочки, попавшей в сложную психологическую ситуацию»).
Передергивает от воспоминаний, снова без спроса выбравшихся наружу страшными тенями прошлого. Безжалостно захлопываю дверь, чтобы они не пробрались дальше.
Произошедшее когда-нибудь оставит меня в покое или всегда будет напоминать о себе?
В комнату заглядывает мама и, просканировав меня, строго бросает:
– Не вляпайся ни в какую историю.
Смотрю в ее холодные глаза и хмурюсь.
В какую историю?
Так обидно: родной человек до сих пор считает, что я сама виновата в случившемся, что все спровоцировала и не может смириться, что пришлось уехать из-за меня из родного городка и снова оказаться без мужчины.
Я уже взрослая и понимаю: она боится стареть и боится остаться одинокой, поэтому готова держаться за абы кого.
Вздыхаю.
Разве когда-то было иначе?
Разве когда-то я чувствовала от нее поддержку?
Нет!
Так на что я рассчитываю?
Мне с детства не слишком повезло в жизни. В то время, когда сверстницы наслаждались любовью, уготовленной им фактом появления на свет, мне приходилось клянчить ее крохи у отца, оставившего меня в пятилетнем возрасте, выпрашивать хоть какую-то ласку у матери, винившей меня во всех неудачах, только потому, что я унаследовала черты человека, которого она ненавидит.
Все. Хватит.
Надо завязывать с этим самокопанием, иначе моральных сил на вливание в коллектив местных мажоров мне точно не хватит.
Небольшое двухэтажное здание из белого кирпича, огороженное забором; название школы, написанное золотыми буквами на зеленом фоне, прикрепленное к решетке перед входом на территорию; парковка, забитая премиальными машинами, из которых маленькими букашками выползают ученики разного возраста в такой же форме, что и на мне.
Набираю в легкие воздуха. Фух.
Так, не дрейфить. Я ничем не хуже их.
Даже если ни с кем не полажу, то перетерпеть придется всего каких-то три месяца обязательного посещения, а потом экзамены.