Развременение. Мои стихи-поэтемки

Переносил людей «успешных», – их насмешливый укор,
От тех, кем я не мог быть в принципе быть признанным.

Я тайны времени в астральных высях открывал,
Не те, о чём талдычат нам учёные ничтожества.
И корни истин, как зубную боль, из сердца вырывал,
Покуда мысли все по капле не источатся.

* * *

Вот стенка с книгами. Вот стулья, стол, кровать,
Но в доме не было привычного трельяжа.
Всё было детям отдано, как им растолковать,
Что мама может обойтись без макияжа?

Как им поведать, что не для денег я рождён?
Что ум мой никогда не будет «продающим»?
Что счастье нам – жить так, как листьям под дождём,
Творя день будущий, прощаясь с предыдущим?

Вот наша дочка – воплощение добра.
Вот сын – характеров родительских наследник.
Я – не Адам, и ты – не из ребра,
Но плоть у нас одна до дней последних.

Я преклоняюсь перед мудростью небес
За созданную мне хранительницу – богиню.
Тебя, Мариночка, такую, как ты есть,
Я никогда не разлюблю и не покину.

    1992 г.
    На день рождения – 50-летие Мариночки

Мариночка! Как ты могла умереть?

Ты словно бы догадывалась,
Что в год второй Миллениума
Нас разлучат трагически —
В декабрьском финише нам бесы гибельность несут.
Ты сон увидела: мы – в безнаказанной,
Бесчеловечной паутине «истреблениума».
Ударом в мозг апоплексическим
В день двадцать первого настиг тебя инсульт.

Ты простонала: «Голова… кошмар.
Вези же к Александре!
В пятидесятую. Боль нескончаема.
Оставь мне сотовый наш телефон».
В реанимации – второй удар
Был киллерного выстрела парадоксальней.
Все девять суток пять врачей отчаянно
Поддерживали твой предсмертный сон.

И сердце ещё билось,
И дыхание – глубокое и собранное —
Определял компьютер,
Регулируя давление, температуру, пульс.
Пришёл священник.
Он молитвами тебя в иную жизнь соборовал.
А мы просили: «Исцеленье даруй!
Ведь Мариночка жива, жива, проснётся пусть!»

Душа твоя кричала громко
Сквозь открывшиеся двери в мир беззвучности.
Звенел из Космоса к тебе взывающий
Божественной мелодии хрусталь.
Ты умирала за любовь —
Как ангел твой, пречистая Марина-мученица,
Святая Дева-страстотерпица,
Жизнь отдавшая за веру, за Христа.

Я не забуду, как лежала ты в реанимации, перенесённая
От аппаратов – к двери. Саваном укрыта на каталке.
Сказали: сердце биться утром перестало.
А дальше – только вскрытие и морг.
Мы, простынь приоткрыв, к тебе приникли, потрясённые,
Лишь повторяли: «Как же так?» – и слёз комки глотали,
И ощутили, как тепло твоё переступало
Жизнь отдающей плоти роковой порог.

Твоё отсутствие – не пустота.
Со мной твоя особая, вторая материальность.
В пространстве комнаты
Я осязаю твою плоть – не призрак, не фантом.
Твой голос, жесты, запахи, упрёки – здесь,
Они со временем не потерялись.
Лишь несущественное кануло
В разрыв меж «раньше» и «потом».

Я был источником твоих переживаний,
Был причиною обид.
Работал допоздна, по службе уезжал,
Порою безобразно напивался.
Ты говорила: «Сглазом женщин
Наш цветок любви прекрасный был убит».
И всё ж – меня любила жертвенно
И умерла, чтоб я в живых остался.

Жить дальше – только прошлым,
К роковому финишу не устремляясь,