Не/Порочная Муза

Ирония и ум

Мне ум сегодня заявил с утра,
Что и не ум он вовсе, типа, так здесь… прогуляться вышел.
Зависла мудрость… думала, сошла с ума,
А он тем временем менял на крыше шифер.

Качнулась Вера, вдруг, испытывая страх,
Надежда в обморок упала.
Мировоззрение… вообще… терпело… крах.
Иронии всем чувствам не хватало.

Она пришла – и все опору
В ней для порядка мысли видят.
Ирония, нет спору,
Порядок в мыслях ненавидит!

Стошнило Веру. Так за горло держит страх.
Надежда – та… и не вставала.
Мировоззрение… вообще… блуждало… в зеркалах.
Ирония с моим умом играла!

Очнулась Вера. Так уходит страх.
Надежду подняла, сказав: «Ум – будет!»
Родилась мудрость на словах:
«Ирония и ум так шутят!»

Когда от вдохновенья
На зубах скрипит эмаль,
Ирония, скажи:
«Так закалялась сталь!»

«Любовь берет меня за горло…»

Любовь берет меня за горло,
Хватает, как домохозяйка – нож!
Я преклоняюсь и покорно
Молю: «Пожалуйста, не трожь».

Она в лицо смеется громко,
Клыкастую оскалив пасть.
Как мачеха воспитывает нелюбимого ребенка,
Так и она свою мне предъявляет власть!

Я умолял ее: «Не надо
Меня тревожить без причин».
«Молчи, щенок! Все муки ада
Ты соберешь с моих витрин!»

К тебе приду в любое время,
Без объявлений. Как чума!
На раз поставлю на колени.
Я – ведьма, строгая тюрьма!

Тасует чувства, как колоду.
Среди ее крапленых карт
Я познавал свою природу,
Она любила мой талант!

Не знала мачеха тогда,
Когда в игре подняла планку,
Что Муза Не/Порочная моя
Всю душу вывернет ей наизнанку!

Воровская власть

Под покрывалом ночи, словно вурдалак,
Тьма собирала воровской сходняк.
Участников его знакомы мне портреты:
Там все законники ее, авторитеты!

Собрала… молвила: «Братва,
Да здравствует наш мир, и в трауре – победный!»
Внимала та ей… отвечала: «Да,
Прими от нас, вам-пир! Вот, в чаше мраморной,
их души грешные!»

Пила… смакуя… еле оторвала глотку,
Зевнула… продолжала воровскую сходку:
– Что с нашим миром? Как идут дела?
Как люди? Отличают ли добро от зла?
Скажи мне, Ложь, ведь ты – смотрящая
За этим миром, Ложь в законе настоящая!

Ложь:
– Наш мир – он сам идет ко мне в объятия,
Все под контролем, Тьма. По нашим все понятиям,
Без правды спит он… невдомек.
Где правды нет, там появляется порок!
Он – к чаше твоей мраморной порог.
Порок разврат посеял в мысли,
Разврат в желаниях своих, убийство.
Везде, на море и на суше,
Пока все спят… мы пожираем души!
Тьма:
– Что с человеком? С внутренним его,
Пока не нашим, существом?

Воровской сходняк:
– Что с ним?! Да ничего!