Моя короткая длинная жизнь. Стихи

В сторону сойду.
Может, на касательной
Я тебя найду…

«Приснился сон мне очень странный…»

Приснился сон мне очень странный:
Меня Господь к себе позвал.
Не навсегда (мне все же рано),
Он просто кое-что сказал.

Сказал не много, но понятно —
Шепнул по-свойски напрямик.
Мне было слушать то занятно,
Ведь я давно зашла в тупик.

Зашла в тупик и растерялась —
В какую сторону бежать?
А Бог решил, что я попалась —
И ну грехи мои считать!

Грешна я, Боже, это правда.
Да вряд ли ты меня поймешь!..
Но я была услышать рада:
«Малышка, ты не так живешь».

«Мне сегодня тоскливо и горько…»

Мне сегодня тоскливо и горько,
Просто хочется волком завыть,
Убежать за леса и за горы,
Хоть на миг обо всем позабыть.

Почему это все происходит,
Я ответить себе не могу.
Видно, лучшее что-то уходит —
То, что не удержать никому.

«А получилось все на удивленье странно…»

А получилось все на удивленье странно,
И что со мной – никак я не пойму.
Мне, видимо, нужна надежная охрана,
Чтоб от меня самой спасти меня саму.

«Во мне все плачет. Почему так больно?..»

Во мне все плачет. Почему так больно?
Я быть такой хочу, как все вокруг.
Я жить хочу, да так, чтобы невольно
Никто не смог меня обидеть вдруг.

«Надеемся мы на погоду…»

Надеемся мы на погоду,
На почту, удачу, людей.
Мечтаем: исчезнут невзгоды,
Вокруг будет много друзей.

А все же погода плохая —
Стелет туманной постелью.
И струи дождя стекают
По окнам домов на землю.

Почта молчит даже в праздники,
Нет писем. Всеми забыта.
А люди – они ведь разные,
Душа не у всех открыта.

Свои у людей заботы,
И радости, и печали.
И чья ж тут вина, если кто-то
Совсем не туда причалил.

Но нет – готовиться к худшему
Не стану, в людей поверю.
Погода сменится к лучшему,
Впорхнет письмо в мои двери.

Воронеж. Старая опора

Чернавского моста

Отделяют от правого берега
Ту опору, что крепко стоит,
Метры длинные, непроверенные.
Метры крепкие, как гранит.

Говорят, их всего два десятка.
Или три, или, может быть, пять…
Очень трудно на глаз без остатка
Метры с набережной считать.

Дуют с моря шальные ветры.
И, как прежде, опять и опять
Омывают опору метры —
Может два, может три, может пять…

7 марта на работе