Призрачный трамвай. Стихи

Я не верю ни в старых, ни в новых богов,
Ни в каких фантастических тварей не верю,
И живу, как шпион в окруженье врагов.
Атеистам досталось паршивое время.

Погоди осуждать, разберись не спеша,
Ведь безбожник – ещё не духовный калека.
Из надёжных основ прорастает душа,
Ведь я верю, я верю ещё в человека.

Верю я – в мире много хороших людей,
Что наш мир украшают благими трудами.
Твёрдо верю в победу высоких идей,
В доброту, бескорыстие и состраданье.

Нам поэты подарят сердец чистоту,
Музыканты окутают светлою грустью,
А художники кистью напишут мечту.
Верю в силу ярчайших алмазов искусства.

Пусть с любимыми нас разлучает судьба,
В уходящий вагон закрываются двери,
И порой душу рвёт нам немая мольба.
Я всегда беззаветно в любовь буду верить.

Эта вера честна, эта вера чиста.
Всё внутри. В костылях не нуждаюсь убогих.
Не смотри, что в миру не ношу я креста,
Моя вера сильней, чем у многих, у многих!

Ракушка

Шкаф у стены. Невзрачная ракушка
В курортной лавке куплена давно.
Служить ей в этом доме суждено,
Казалось бы, ненужной безделушкой.

Но лишь возьму я это чудо в руки —
И море неспокойное шумит,
И с треском разбиваясь о гранит,
Гудит вода. Во мне все эти звуки.

Я вижу через толщу перламутра
Бездонный мрак в потоке гневных бурь
И тихой глади яркую лазурь,
Барашки волн и ласковое утро.

Исчезли стены, шкаф, окно и фикус.
С разбега я бросаюсь в глубину,
Ловлю в объятья мягкую волну,
И на губах опять солёный привкус.

О море, ты всегда со мною рядом!
Связует нас таинственный портал.
И сколько б я по свету ни плутал,
К тебе вернусь назло любым преградам.

Ночь в поезде

Увы, всё труднее мне спать в поездах:
Лежу на прокрустовой полке.
Копаются мысли в ушедших годах,
Разводят свои кривотолки.

Колёса играют назойливый ритм,
Храпят заунывно соседи,
И свет мимолётных вокзалов горит,
И диктор в динамиках бредит.

Всю ночь я давлю комковатый матрас,
Кручусь в своей крохотной нише.
Из тягостной дрёмы в негаданный час
Рождаются странные вирши.

Предчувствие

Какая ночь! Безлунна и тиха!
Витает в стылом воздухе осеннем
Ещё не стих – предчувствие стиха,
Как вера в неизбежное спасенье.

Гуляет ветер, раны бередя,
И наползают медленные тучи.
Ещё не дождь – предчувствие дождя —
Сгущается в подоблачье тягучем.

Сшивает небо нитями воды
Всех, кто остался этой ночи верным.
Нет, не беда – предчувствие беды —
Грызёт мои натянутые нервы.

Исчезли нити в слякоти двора,
И душит мрак, где не найти ответа.
И теплится на кончике пера
Нет, не рассвет – предчувствие рассвета.

Ёжик

Здесь каждый день похож до тошноты
На все другие в пыльной веренице.