Призрачный трамвай. Стихи

Наша участь – дорожки узкие,
Двадцать лайков в сети – на финише.

Добрый мальчик с глазами ждущими
И девчушка в футболке розовой!
Вы – наследники, вы – грядущее.
Вам пора начинать Век Бронзовый.

Строки

День улетел, взмахнув крылом, как птица.
И сладкий сон окутал этот дом.
Но только мне по-прежнему не спится,
Я на посту за письменным столом.

Ведёт в ночи сутулая фигура
С компьютером тяжёлый разговор.
Терпи, терпи, моя клавиатура,
Сияй во тьме, мой верный монитор!

Рождаются стихи в душевных муках,
Так заповедал, видимо, Господь.
Сохранена в неброских чёрных буквах
Горячих чувств дымящаяся плоть.

И ночь пройдёт, и поостынут строки,
И оборвётся дерзкий мой полёт.
Пусть даже вздор получится в итоге,
В нём истина святая прорастёт.

«Осыпаются пеплом сгоревшей любви…»

Осыпаются пеплом сгоревшей любви
Непослушные строчки последних стихов.
И слова разлетаются – только лови
В океане бессмыслицы без берегов!

За туманными фразами – скопище чувств,
Но одно заставляет сегодня писать —
Так привычная сердцу осенняя грусть.
Все пожары когда-то должны отпылать.

А потом на простор опустевшей души
Снова выйдут ростки новых мыслей и строк.
И тогда успевай только правду пиши
Обо всём, что волнует, чему пришел срок.

«Надолго я забросил стихотворство…»

Надолго я забросил стихотворство,
Рву на клочки последний черновик.
Он переполнен фальшью и притворством,
А лгать перед собой я не привык.

Не по приказу и не по заказу
Я душу изливал в ночной тиши.
Порой искал единственную фразу,
Которая могла бы всё решить.

Но нет тех фраз и нет того мгновенья,
Исчезло всё в таинственной дали.
И этот лист – последний лист осенний —
Я знаю, затеряется в пыли.

Пишу стихи

Пишу стихи и не могу иначе,
И скомканной бумагою шуршу.
Мне будто срок судьбою был назначен.
Пишу стихи. Отчаянно пишу.

Пишу и днём и ночью непрерывно.
Как конь, усердно целину пашу.
Пишу и с этой борозды не спрыгну,
Схалтурить я себе не разрешу.

Пишу стихи о низком и высоком,
На раны лью напалм вам, а не йод.
Пишу о добром в жизни и жестоком,
И о любви, куда же без неё?

Пишу стихи легко, непринуждённо.
Они летят к вам в сердце как стрела.
Но чаще – тяжело и напряжённо.
Привык уже, обычные дела.

Пишу стихи. Молюсь, что не напрасно
Я перед вами душу потрошу.
Сгораю весь, осознанно и ясно,
И ничего взамен не попрошу.

Пишу стихи, ведь в том моё призванье.
Пишу стихи, как воздухом дышу.
Что это – Божий дар иль наказанье?
Не знаю я. Но всё-таки пишу.

Грань безумия

В буйстве красок и слов, в фантастическом сне,
Закружившись в безудержном вихре мечтаний,