Просто стихи и не только

Просто стихи и не только
Амрита Аман

Наша жизнь без поэзии была бы намного беднее, потеряла бы свое очарование и красоту. Все поэты, большие и малые, пишут свои стихи сердцем, передают при помощи стихов свои душевные волнения, радости, печали и драмы, которые переживают сами, или видят в других и вокруг. Все, что пишет поэт, он чувствует сам.Все события которые происходят в мире поэт пропускает через себя…«Человек, который способен сочинить рифму, способен по настоящему любить»

Просто стихи и не только

Амрита Аман

© Амрита Аман, 2021

ISBN 978-5-0055-0990-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Не запрещай!

Не запрещай себе – любить!
Пусть не понятны твои чувства.
Не запрещай – любимой быть!
И пусть порой бывает – грустно!
Не запрещай себе – творить!
В любви и в боли.
Не запрещай сердцу – говорить,
когда ты плачешь, от счастья или горя.
Не запрещай – добро творить,
и пусть тебя никто не понимает…
Не запрещай себе – гореть!
Даже если, сама – сгораешь.

ЧИСТЫЙ ЛИСТ

Это всего лишь —
чистый, беленький, листок.
Но на нем – невидимый, цветок,
росток, растущий в поле колосок.

И белый снег, и зимний лед,
и яркий пламень,
жизнь вся, а также,
надгробный камень…

Увидишь все. если откроешь,
внутренний свой взгляд.
Все, что знаешь, что представишь,
о чем мечтаешь…
Все описать, не хватит слов.

Здесь, детство, юность,
девушка и парень,
сын, дочь и мать,
отец, и бабушка – любовь.

Я вижу все, что было, есть,
и даже то, что будет,
и тех видений,
мне не счесть…

Нет только одного —
Малевича квадрат —
тьма, чернота, что
не пропускает взгляд…

ФЕВРАЛЬ

Февраль…
еще зима,
но  сугробы осели,
стали ниже, потяжелели.

Февраль…
Но тает снег,
и воробьи пьют из лужи.

Февраль…
Cветит солнце сквозь пелену,
а снег уже чернеет у обочин.
А дни длиннее, солнце ярче,
и снег стекает в лужи.

Февраль…
Ночами холода,
и даже вьюжит иногда,
но на душе уже – Весна…

Грустные, осенние стихи

Осень хмурая за окном,
печалью стучится в мой дом.
Повисли капельки дождя,
на голых ветках октября.

Капли падают с небес,
стоит потемневший,
мокрый, стылый лес.
Поля, луга промокли все,
и смыло память о весне.

А я сижу в окно гляжу,
и зябко кутаюсь в платок,