Подкова. Cтихотворения

Подкова. Cтихотворения
Анатолий Смирнов

«Подкова» – восьмая поэтическая книга члена Союза писателей России Анатолия Смирнова. В этой книге поэт, следуя традициям русской классической поэзии от А. Пушкина до Н. Заболоцкого, стремится сказать своё слово о жизни и смерти, истории и судьбе России, русской природе и глобальной цивилизации, человеческой душе и смысле бытия. Под яркими насыщенными метафорами образами открывается постановка глубоких культурно-философских проблем современности. Книга содержит нецензурную брань.

Подкова

Cтихотворения

Анатолий Смирнов

© Анатолий Смирнов, 2022

ISBN 978-5-0059-0074-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ПРЕДТВОРЧЕСКОЕ

Жёлтый круг настольной лампы,
Стук часов и белый лист…
Так актёр над светом рампы
Смотрит в зал из-за кулис.

Гаснут люстры; в мглу, как в пену,
Тонет зал, устав шуметь.
Путь теперь один – на сцену
Выйти, вспыхнуть, умереть.

Дать, как муза наказала,
Жест, гримасу, шёпот, крик,
Чтобы сотни лиц из зала
Все слились в единый лик,

Чтоб, как в первый день творенья,
Сила слов качнула твердь,
Чтоб на дне стихотворенья
Обернулась жизнью смерть.

    20.02.2020

1

ПРОСТОРЕН ДЕНЬ

Иду вдоль Волги, на лугу
желтеют лютики в цветеньи.
От мудромыслия бегу
в святую мудрость ощущенья.

Река касается души
струёй весёлой и хрустальной
и хочется до смерти жить
как в чистоте первоначальной.

Играет с ветром стрекоза,
под ветром к водам ива гнётся,
и в вольном небе бирюза
зовёт судьбу тянуться к солнцу.

Просторен день, просторен мир,
хоть весь он тайнами окован,
и смертной жизни краткий пир
нам в нём на тайное дарован.

    09 – 10.04.2019

«Ведёт к буйству лета…»

Ведёт к буйству лета
Тебя колея;
Улыбка рассвета —
Улыбка твоя.

Мне нету возврата
В жару бытия;
Улыбка заката —
Улыбка моя.

Что ж вяжут откосы
Над майской водой
Смоляные косы
И волос седой?

    02.12.2019

«Мой сосед, женолюб-греховодник…»

Мой сосед, женолюб-греховодник,
всю объездивший русскую ширь,
был негодник, стал божий угодник —
бросил мир и ушёл в монастырь.

Я б не смог так, – монашьи все лица
мне враждебны, как псы на посту.
Бросив мир, я б хотел затвориться
одиноко в таёжном скиту.

Чтоб не слышать молельного стона
в склепе ночи, в просторности дня,