За чёрной звездой. Стихотворения

хоть в глубь сойди, где айсберг умиранья;
и там, и тут ум мёрзнет, как дурак,
пред вечностью, не мыслящей сознанья.
Иди ко мне, грузнейший из зверей,
бери души последние бананы,
чтоб стало жить хоть чуточку теплей
среди твоей безжизненной саванны!

2
Домов отроги спят покорным сном
совсем недолго в спальном районе —
с двух до пяти, а после из окон
протягивает свет огни-ладони.
Одна, другая… и, когда, на круг
идя, троллейбус штангой искры хлещет,
уж целый лес многоэтажных рук
в перчатках разноцветных рукоплещет
началу дня людей, что раньше дня
сферических обломышей природы,
не знающих распятий бытия
и крови презирающей свободы.
Безумные, горячие навзрыд,
лишь мы неразрушимые вопросы
вжигаем в мир и вечности гранит
ветшает от мерцаний папиросы!
Где у подъездов свищет хлыщ метлой,
устав моргать, дымят автомобили,
и в дым рассвета слон уходит мой,
как мы порой от женщин уходили.

    05.04.2009

ВОСПОМИНАНИЕ О ЛИТИНСТИТУТЕ

Однокурснику поэтуО. Максимову*

Оробелый рассвет
Пробирается между домов,
Словно пьяный поэт
Из затихших в ночи кабаков.
Молодая листва
Несуразно бормочет стихи.
Обогнув дерева,
В перспективе стихают шаги.
Чей тут серый пиджак?
Неужели, действительно, мой?
И медлительный шаг
По омытой дождём мостовой.
Над бульваром Тверским
Дым веком мельтешит, как туман;
Зеленеет с тоски
Впереди дорогой истукан.
Эх, ты, юность-Москва
И тьма гениев в тесных стенах!
Только мне так узка
Эта жизнь в запотелых словах,
Я брожу по столице
И пью до надрыва вино,
В ресторанные лица
Вникая, как мальчик в кино.
Мимо толстых журналов,
Издательств, лихих литгазет
Я иду, даже в малость
Безвестьем своим не задет.
Мне листва молодая
Свои поверяет стихи,
Деканат отпускает
Прогулов сплошные грехи…

    2003

*Олег Максимов – русский поэт (25.12.1944 – 24.04.2023).

ЛЮБИТЕЛИ

«Пусть молчат любители,

выжиги, врали!

Пусть молчат мошенники,

трутни, сорняки…»

    А. Межиров*

По приказу страстей и дерзания
Заплутав среди снов и времён,
В топях речи утопшие странники
В нас живут с пузырями имён.
На костях виршеплётов обыденных,
Лизунов ломоносовских строк,
Встали Пушкина сверхпирамидина
И дорога, что вымостил Блок.

Под усмешки супружниц украдочкой
И сейчас всё вершат сладкий труд
В туалетах, чтоб после с тетрадочкой
В районку прийти, как на суд.
Позабыв про вино и товарищей,
Погружённые в рифменный бред