Добавить В библиотеку
Стихотворения
Автор:
Жанр:
Год написания книги: 2014
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
«Мне приснился мой старший брат…»
Мне приснился мой старший брат,Что с войны не пришел назад.Мне приснилось, что он вернулся —Невредимый и молодой.Маме радостно улыбнулся:– Я проездом… А завтра в бой.Мать уткнулась ему в ладони…– Что ты, мама! Ну, как вы здесь? —По глазам угадав, что в доме,Хлеба нету, да горе есть.– Угостить тебя даже нечем.Если б знать – я сменяла б шаль… —– Что ты! Разве я шел за этим?! —– Не за этим… А всё же жаль,Что вот так я встречаю сына… —Брат достал фронтовой паек,На две равные половиныПоделил он его, как мог.– Это вам… —И, взглянув на брата,Я набросился на еду.– А теперь мне пора обратно.А теперь я ТУДА пойду.Завтра утром нам всем в атаку.В ту, последнюю для меня… —И тогда я во сне заплакал,Не укрыв его от огня.1960Женщины
Видел я, как дорогу строили,В землю камни вбивали женщины.Повязавшись платками строгими,Улыбались на солнце жемчугом.И мелькали их руки медные,И дорога ползла так медленно!Рядом шмыгал прораб довольный —Руки в брюках, не замозолены.– Ну-ка, бабоньки! Раз-два, взяли! —И совсем ничего – во взгляде.Может, нет никакой тут сложности?Человек при хорошей должности.Среди них он здесь вроде витязя…Ну а женщины – это же сменщицы,Не врачи, не студентки ГИТИСа.Даже вроде уже не женщины,А простые чернорабочие,В сапожищи штаны заправлены.А что камни они ворочают,Видно, кто-то считает правильным.Кто-то верит, что так положено,Каждый, мол, при своих возможностях.Всё рассчитано у прораба:Сдаст дорогу прораб досрочно,Где-то выше напишут рапорт,Вгонят камень последний бабы,Словно в рапорт поставят точку.Но из рапорта не прочтутНи газетчики, ни начальство,Как тяжел этот женский труд,Каково оно, бабье счастье.Как, уставшие насмерть за день,Дома будут стирать и стряпать.От мозолей, жары да ссадинРуки станут, как старый лапоть.Мы вас, женщины, мало любим,Если жить вам вот так позволили.Всё должно быть прекрасно в людях,Ну а в женщинах и тем более.Не хочу, чтоб туристы гаденькоВслед глядели глазами колкими,Аппаратами вас ощелкивали:«Вот булыжная, мол, романтика…»Мы пути пролагаем в космосе,Зажигаем огни во мгле,И порою миримся с косностьюНа Земле.1960Шестидесятые годы
Продается романтика
Старый учительПродает клубникуВместе с торговками —В одном ряду.Я узнал его —Тихого —Среди крика.И вдруг испугался:«Не подойду…»Но не сумел —Подошел, покланялся.Взял от смущенияЯгоду в рот.Старый учитель —Торговец покладистый:За пробуДенег с меня не берет.– Купите ягод!Жалеть не станете… —И смотрит.И, кажется, не узнает.И я смотрю —Какой же он старенький!Зачем он ягоды продает?– Берите!Смотрите, какие спелые! —И, глядя на лакомыйТот товар,Я вспомнилНаши уроки первые —Он нам романтикуПреподавал.Но я его ни о чемНе выпытываю,Меня и так смутилЕго вид.ПродаетсяРомантика позабытая.И горькой платойМой рубль звенит.1961Военные времена
О юность наша!Ты была нелегкой…В дыму июней,В стужах январейТы всё познала —И бомбежек грохот,И скорбное терпенье матерей.Ты всё постигла —Силу и бессилье…И почтальонов отрешенный взгляд,Когда по-русски бабы голосилиПо тем, кто не воротится назад.Нам 45-й выдал аттестаты,А зрелость нашу освятил салют,И смех отцов, и слезы их солдаток,Всё перенесших ради тех минут.И потому задор двадцатилетнихЯ принимаю, не боясь беды,Как в мае зелень принимают ветви,Чтобы цвести и приносить плоды.1966Базар
Я иду по базару,Как по вокзалу,Мимо чьих-то чемоданов,По зеленой улице,Где нейлоновые дамыС ватником торгуются.Толчея…А над нейТо ли смех,То ль ругань.Возле свежих окунейТетки жмут друг друга.Пробирается на крикС виноградом грузовик.И оттуда, как со сцены,Продавец зовет народ.Подхожу,Гляжу на цены —Да, не зря он так орет.Торгует медом молодица,И сверху вниз летят ресницы.А к меду липнет молодежь,На весь базар стоит галдеж:– Чего ж ты пробать не даешь? —Торгует медом молодица,И на виду у тех парнейОна немножечко стыдитсяПубличной должности своей.То засмеется,То краснеет.А рядом,Словно верный страж,Старуха,Как Яга,Над нею —Мол, не обманешь – не продашь.А пунцовый отставник,В тесный китель втиснут,На листы ученых книгРассыпает вишню.Рядом с трехтонкой старойОчередь шумно встала.Здесь продается лето —Спелое,Прямо с веток.У продавца усы —Добрые, как «пожалуйста…»И покачиваются весы от усталости.Я иду налегке,Уступаю дорогу женщинам.Горстка персиков в кульке,Дочери обещанных,Пробираюсь с ними к выходу,Медленно идуЧерез чью-то выгоду,СмехИ суету.1965Черный ворон
Этот зловещий фургон, прозванный в народе «черным вороном», однажды остановился у нашего дома и увез моего отца.
Старели женщины до срока,Когда в ночиОн отъезжал от темных оконИ угрожал: «МОЛЧИ…»И мы молчали, друзей стыдились,Хотя не знали их вины.А где-то стреляные гильзыИм счет вели.О «черный ворон», «черный ворон»!Ты был внезапен, как испуг.И просыпался целый городНа каждый стук.Не видя слез, забыв про жалость,Свой суд творя,Ты уезжал… Но оставалась,Но оставалась тень твоя.На доме том, где ночью побыл,На чистом имени женыТого, чей час нежданно пробил,Час не дождавшейся вины.На снах детей, на тыщах судеб,На всей стране.Как трудно было честным людямЖить с тенью той наедине!И закрывались глухо двериПеред добром.И люди разучились веритьСперва себе. Ему – потом.О «черный ворон», «черный ворон»,Будь проклят ты!Сейчас ты – лишь бумаги ворохДа безымянные кресты.Да память горькая, да слезы,Да имена друзей.Проехали твои колесаПо сердцу Родины моей.1962«Последние дни февраля…»
Последние дни февраляЗавьюжены, но искристы.Еще не проснулась земля,А тополю грезятся листья.И вьюга, как белый медведь,Поднявшись на задние лапы,Опять начинает реветь,Весенний почувствовав запах.Я всё это видел не раз.Ведь всё на Земле повторимо.И весны пройдут через нас,Как входят в нас белые зимы.1964«Не ссорьтесь, влюбленные…»
Не ссорьтесь, влюбленные.Жизнь коротка.И ветры зеленыеСменит пурга.Носите красавицНа крепких руках.Ни боль и ни завистьНе ждут вас впотьмах.Избавьте любимыхОт мелких обид,Когда нестерпимоВ них ревность болит.Пусть будет неведомВам горький разлад.По вашему следуЛишь весны спешат.По вашему следуНе ходит беда.…Я снова уедуВ былые года.Где были так юныИ счастливы мы,Где долгие луныСветили из тьмы.Была ты со мноюСтрога и горда,А всё остальноеСейчас, как тогда:Те ж рощи зеленые,Те же снега.Не ссорьтесь, влюбленные,Жизнь коротка.1966«Оградились каменной стеной…»
Оградились каменной стеной.Дача и стена – за счет России.Может быть, они и не просили,Их чины всему тому виной.Видно, что-то я не понимаю,Или усложняю, может быть.Широка страна моя родная…Так чего ж заборы городить?Ну а здесь воздвигнута стена,Будто незаконное решенье.Пусть стоит…Да я боюсь – онаНе нашла бы в душах продолженья.1964«Как высоко мы поднялись…»
Как высоко мы поднялись,Чтоб с Солнцем встретиться в горах!А ты смеялась, глядя вниз,Боясь случайно выдать страх.Я успокаивал тебя…Когда вдвоем – совсем не страшно.И горы в красках октябряВнимали этим мыслям нашим.О, как порою высотаСердцам людским необходима:Обиды, беды, суета,Как облака, – проходят мимо.1965Поэзия
Я не строил дома,Не прокладывал трасс,Без меня в закромаЦелина пролилась.Без меня день-деньскойСолнце бродит в котлах,Бьется невод тугойНе в моих кулаках.Дел немало в стране.И ничьей нет вины,Что другим, а не мнеТе дела суждены.Но, когда я сажусьВновь за письменный стол,Я беру этот груз,Как бы ни был тяжел.Через сердце моеВсё проходит тогда:Я и тку суровье,И вожу поезда.Надо много суметь:Дом, как песню, сложить,Одолеть чью-то смертьИ принять чью-то жизнь.Встать с солдатами в строй,В шторм стоять рулевым.Ничего, что поройМне труднее, чем им.Ни в жару, ни в пургуНе покину я их.Я без них не могу,Как без песен своих.Я без них не могу!Не могу, черт возьми,Я остаться в долгуПеред теми людьми,Что приходят ко мне,Как на Землю рассвет.Без кого на ЗемлеИ поэзии нет.1961Не смейте забывать учителей
Не смейте забывать учителей.Они о нас тревожатся и помнят.И в тишине задумавшихся комнатЖдут наших возвращений и вестей.Им не хватает этих встреч нечастых.И сколько бы ни миновало лет,Слагается учительское счастьеИз наших ученических побед.А мы порой так равнодушны к ним:Под Новый год не шлем им поздравленийИ в суете иль попросту из лениНе пишем, не заходим, не звоним.Они нас ждут. Они следят за намиИ радуются всякий раз за тех,Кто снова где-то выдержал экзаменНа мужество, на честность, на успех.Не смейте забывать учителей.Пусть будет жизнь достойна их усилий.Учителями славится Россия.Ученики приносят славу ей.Не смейте забывать учителей.1966Баллада о верности
Отцы умчались в шлемах краснозвездных.И матерям отныне не до сна.Звенит от сабель над Россией воздух.Копытами разбита тишина.Мужей ждут жены.Ждут деревни русские,И кто-то не вернется, может быть.А в колыбелях спят мальчишки русые,Которым в сорок первом уходить.…Заслышав топот, за околицуБежал мальчонка лет шести.Всё ждал – сейчас примчится конница.И батька с флагом впереди.Он поравняется с мальчишкой,Возьмет его к себе в седло…Но что-то кони медлят слишкомИ не врываются в село.А ночью мать подушке мятойПроплачет правду до конца.И утром глянет виноватоНа сына, ждущего отца.О, сколько в годы те тревожныеРосло отчаянных парней,Что на земле так мало прожили,Да много сделали на ней.…Прошли года.В краю пустынномНад старым холмиком звезда.И вот вдова с любимым сыномЗа сотни верст пришла сюда.Цвели цветы. Пылало лето.И душно пахло чабрецом.В чужой степи мальчишка этотВпервые встретился с отцом.Прочел, глотая слезы, имя,Что сам носил двадцатый год,Еще не зная, что над нимиТемнел в тревоге небосвод.Что скоро грянет сорок первый,Что будет смерть со всех сторон,Что в Польше под звездой фанернойСвое оставит имя он……Вначале сын ей снился часто.Хотя война давно прошла,Я слышу – кони мчатся, мчатсяВсё мимо нашего села.И снова мыкая бессонницу,Итожа долгое житье,Идет старушка за околицу,Куда носился сын ее.«Уж больно редко, – скажет глухо, —Дают военным отпуска…»И этот памятник разлукамУвидит внук издалека.1967«Я помню первый день войны…»
Я помню первый день войны…И страх, и лай зениток,И об отце скупые сны —Живом, а не убитом.Война ворвалась стоном – «Жди…»В бессонницу солдаток.Еще всё было впереди —И горе, и расплата.А ныне добрая земляПокрыта обелисками.Война кончалась для меняСлезами материнскимиИ возвращением отца,И первым сытным ужином…Но до сих пор ей нет концаВ душе моей контуженной.1965Медовый месяц
На свадьбе много было спето песен,Лишь мама за столом была грустна.Давным-давно ее медовый месяцНа первом дне оборвала война.И целый век одной надеждой прожит,Всю жизнь она отца с войны ждала.Я не хочу, чтоб наше счастье тожеКогда-нибудь беда оборвала.Медовый месяц – быть с тобою рядом.Медовый месяц – знать, что любишь ты.Идем ли на рассвете майским садом,Или дарю я поздние цветы.И мы с тобой несемся в вихре вальсаНавстречу счастью и своей судьбе.Прости, что я немного задержался,Пока дорогу отыскал к тебе.Пусть не стихает эхо наших песен,Мне так спокойно возле добрых глаз.Медовый месяц, ах, медовый месяц,Ты никогда не уходи от нас.1965«Матери, мы к вам несправедливы…»
Матери, мы к вам несправедливы.Нам бы вашей нежности запас.В редкие душевные приливыМы поспешно вспоминаем вас.И однажды все-таки приедем,Посидим за праздничным столом.Долго будут матери соседямО сынах рассказывать потом.А сыны в делах больших и малыхВновь забудут матерей своихИ слова, не сказанные мамам,Вспоминают на могилах их.1969Царство берендея
Наклонилось к речке деревоТак, что плавает листва.Здравствуй, царство Берендеево,Край лесного волшебства!Помню я тебя весною,И в жару, и в холода.Пахнет небом и сосноюБеспокойная вода.Осень щедро платит летуЗолотой валютой долг.Дятлы счет ведут монетам —И на счетах щелк да щелк.А у речки ВертушинкиТак же весел синий взгляд.В небе звезды,как снежинки,Всё летят – не долетят.Скоро в царстве станет пусто,Затаится в дебрях тишь…Всё равно с тобой не грустно,Даже если ты грустишь.1961«Уже декабрь…»
Уже декабрь…И потомуЗима соскучилась по снегу.Как я соскучился по смеху —По твоему.Безудержный, искристый, Смех от души!Неистовый и чистый,Снег, поспеши!Морозами расколота,Земля всё ждет его.И мне, как полю,ХолодноБез смеха твоего.1966Тишина
Я стал бояться тишины…Когда иду я улицей ночной,Мне кажется – я слышу чьи-то сны.И тишина смыкается за мной.Всё безмятежно, всё в плену покоя.Вокруг меня – ни одного лица.Я в тишину вхожу, как входят в горе,Когда ему ни края, ни конца.Когда оно вот так неотвратимо,Как эта притаившаяся тишь.И улица – как старая картина,Где ничего почти не различишь.Но я ее намеренно бужу,Стучусь в асфальт я злыми каблуками.Уснувшему беспечно этажуКидаю в стену крик свой,Словно камень.Чтоб кто-нибудь бы вышел на порогИли хотя бы выругался, что ли…Я в той ночи, как будто в чистом поле,Где голос мой и страх мой одинок.1964Зависть
Мне непонятна злая зависть,Когда любой чужой успех,Тебя, по сути, не касаясь,И гонит сон, и гасит смех.О эти маленькие войныИ самолюбий, и обид!И мы уже в поступках вольны,Покуда совесть сладко спит.И похвала уже – как ребус,Где твой успех – скорей вина.Ах, эта мелкая свирепостьТого смешного грызуна…1966«Живет отставной полковник…»
Живет отставной полковникВ квартире из трех комнат.Живет не один – с женой,Собакой и тишиной.И всё у него заслуженно:Пенсия и почет,Голос в боях простуженный,Шрамы наперечет.А жизнь-то почти прошла.И всё в этой жизни было…Да вот жена подвела:И сына не подарила,И дочку не родила.Живут старики вдвоем.Писем не получают.Детей своих не встречают.Внучат не качают.И дом их пустой печален,Как осенью водоем.1964Дерево
Я подумал – стать бы деревом,Чтобы весь свой долгий срокНе жалеть о всем содеянномИ о том, чего не смог.Не страдая, не завидуя,Позабыв друзей своих,Молча встану над обидамиИ над радостями их.Не грустя о днях потерянных,Буду ждать иной судьбы…Почему не стать мне деревом,Коль в чести у нас дубы.1964Друзья
В комнате моей светло и пусто.Но порой бывает тесно в нейОт воспоминаний, если грустно,От друзей, когда еще грустней.Дружба, вероятно, как транзистор,Ловит на знакомой ей волнеНаши беды, радости и мысли,Если с ними мы наедине.И друзья без умысла приходят,Как улыбка, дождик или сон.В доме ничего не происходит,Просто дом от всяких бед спасен.Ничего я без друзей не значу,Ни черта без них я не смогу.И они не могут жить иначе,Видно, тоже у меня в долгу.1964«Это как наваждение…»
Это как наваждение —Голос твой и глаза.Это как наводнение.И уплыть мне нельзя.Всё затоплено синью,Синим взглядом твоим.Посредине РоссииМы с тобою стоим.И весенние веткиНад водой голубойСловно добрые вехиНашей встречи с тобой.Я смотрю виновато.Я в одном виноват,Что чужой мне была тыЧас иль вечность назад.1968«Зимний пир – таков в лесу обычай…»
Зимний пир – таков в лесу обычай —Собирает много птичьих стай.И плывет по лесу гомон птичий,Словно за столом звенит хрусталь.Собирая корм, синицы скачут,На снегу расселись снегири,Будто это расстелили скатерть,Вышитую пламенем зари.Через сук салфетку перекинув,Над гостями клонится дубок.Набросали птицы под осинуКучу вилок – отпечатки ног.Щедрый вечер им на третье подалС медом рог…Ты только посмотри:Раскраснелись, словно от работы,Сытые смешные снегири.И, в густую хвою песни спрятав,Засыпают птицы на суках…А внизу стоят, как поварята,Пни в огромных белых колпаках.1963«Смерть всегда преждевременна…»
Смерть всегда преждевременна…И с годами сильнейВ нас бессмертная, древняяЗреет ненависть к ней.Сколько ты бы ни прожил,Что ни сделал бы ты —Это всё станет прошлымС подведеньем черты.Сколько ты бы ни сделал,Всё покажется мало —От вакцины ПастераДо интеграла…Сделать многое хочется,Даже что-то в запас,Чтобы жизнь, как пророчество,Непременно сбылась.1963«Никогда не бередите ран…»
Никогда не бередите ранТой любви, что вас не дождалась,Что до вас слезами пролиласьИ прошла, как утренний туман…Будьте выше собственных обид,Будьте выше ревности к былому.Всё пройдет, и всё переболит,Разнесет, как по ветру солому.Просто очень поздно вы пришли,Кто же знал, что вы придете поздно?Не грустите по ушедшим веснам,Доброте учитесь у Земли.Но как важен этот ваш приход!Пусть он был немного запоздалым,Ничего нам не дается даром,А любовь сомнения зачтет.1966Дочери
У нас одинаковые глаза,Только твои сине́е.У нас одинаковые глаза,Только мои грустнее.У нас одинаковые глаза.И разные адреса.И разные по утрам рассветыВ моем окне,На твоем этаже.И разные радости и секретыВ сердце твоемИ в моей душе.Через беды,Через разлукиПровожает тебя мой страх.Слышишь сердце?Ты —В этом стуке.Видишь слезы?Ты —В тех слезах.И приходят ко мне твои письма,Как в горло приходит ком…Словно ты на руках у меня повисла,Прибежав из разлуки в дом.– Здравствуй! —Строчки прыгают вверх и вниз.– Здравствуй!И продолжается жизнь…1966Западные туристы
Приехали туристы из Германии.Из Западной,Где этот самый Бонн.Их ждали,Всё продумали заранее —Экскурсии, купание и сон.Их поселили в номерах с балконами,Сперва оттуда выселив своих.Мне показались очень уж знакомымиУхмылки немцевИ нахальство их.Я слышу речь,Пугавшую нас в детстве,Когда она входила в города…И никуда от памяти не деться,От гнева не укрыться никуда!Они горланят в ресторане гимны.И эти гимны —Словно вызов нам.От пуль отцов ихНаши батьки гиблиНе для того, чтоб здесьНаглеть сынам.Я понимаю —Мы гостеприимныИ для друзей распахиваем дом —Ждем их вопросов,Слушаем их гимныИ речи произносим за столом.Но эти,Что приехали из Бонна,Скажу по правде —Ненавистны мне.И снова мне и яростно,И больно,И снова я как будтоНа войне.Они идут вдоль берега,Гогочут…Откормлены,ЧванливыИ горды.А рядом море Черное грохочет, —С родной земли смывает их следы.1966«Как руки у Вас красивы!..»
Как руки у Вас красивы!Редкостной белизны.С врагами они пугливы,С друзьями они нежны.Вы холите их любовно,Меняете цвет ногтей.А я почему-то вспомнилРуки мамы моей.Упрека я Вам не сделаю,Вроде бы не ко дню.Но руки те огрубелыеС Вашими не сравню.Теперь они некрасивы,А лишь, как земля, темны.Красу они всю РоссииОтдали в дни войны.Всё делали – не просилиНи платы и ни наград.Как руки у Вас красивы!Как руки мамы дрожат…1965«Грустит ночами старый дом…»
Грустит ночами старый дом.В нем поселились мрак да ветер.А дому снится на рассветеВсё чей-то шепот под окном.Он просыпается, волнуясь,И, затаив дыханье, ждет,Что кто-то дверь его резнуюС привычным шумом распахнет.Но тихо всё. Во мраке комнатТкут паутину пауки,Да половицы смутно помнятЕще недавние шаги.Покинут дом весельем детским,Теплом хозяев и гостей.И никуда ему не детьсяОт трудной памяти своей.1966Торжокские золотошвеи
Смотрела крепостная мастерицаНа вышитую родину свою…То ль серебро,то ль золото искрится,То ли струятся слезы по шитью.И лишь ночами вспоминала грустно,Как бьется лебедь в лапах у орла…Откуда же пришло твое искусство?Чьим колдовством помечена игла?А было так:проснувшись на печи,Крестьянка вдруг почувствовалаСолнце,Когда сквозь потемневшее оконцеПробились к ней весенние лучи.Как нити золотые,всю избуОни прошили радостным узором.Она смотрела воскрешенным взоромИ утро принимала за судьбу.Всё в ней дрожало,волновалось,млело.И белый свет —как россыпи огней.Она к оконцу оглушенно села…И вот тогдапришло искусство к ней.Пришло от Солнца,от надежд —оттуда,Где ничего нет ближе красоты.Она в иголку вдела это чудо,Ниспосланное небом с высоты.И не было прекраснее товараНа ярмарках заморских, чем ее.Она надежду людям вышивала,И горе,и отчаянье свое.1966Иронические стихи
Поэта решили сделать начальством,А он считает это несчастьем.И происходят странные превращенья:Те, кто при встречах кивал едва,Теперь – как пальто – подают слова.Здороваются, словно просят прощенья.Поэт не привыкК этим льстивым поклонам,К фальшивым взглядамПолувлюбленным.Он остается во всем поэтомИ еще чудаком при этом.Прежним товарищем для друзей,Чернорабочим для музы своей.И добрая слава о нем в народе,А он продолжает свое твердить:«Должность приходит и уходит —Поэзии некуда уходить…»1969Березы
Березы в ночи – как улыбки…Вот так улыбается РусьСквозь беды свои и ошибки,Сквозь майские грозы и грусть.Березы – как давние даты,Что всё еще в сердце остры.Похожи на русских солдатокБерезы военной поры.Светлы, величавы и строги,С Россией сроднившись судьбой,Стояли у каждой дороги,Солдат провожая на бой.Бежали за поездом следом,В снегу утопая по грудь…Зимою бежали и летом,И был нескончаем их путь.Собой партизан укрывали,Плечом подпирали жилье,Бойцам на коротком привалеТепло отдавали свое.Березы – разлуки и встречи,Печаль над безмолвием трав…Люблю ваши сильные плечиИ тихий приветливый нрав.Березы, березы России —Вы всё вместе с нами прошли.И нету конца вашей силе,Идущей от русской земли.1965О самом главном
Самое горькое на свете состояние —Одиночество.Самое длинное на Земле расстояниеТо, которое одолеть не хочется.Самые злые на свете слова:«Я тебя не люблю…»Самое страшное —Если ложь права,А надежда равна нулю.Самое трудное —Ожиданье концаЛюбви.Ты ушла,Как улыбка с лица,И сердцеСчитаетШагиТвои…И все-таки я хочуСамого страшного,Самого неистового,Хочу!Пусть мне будет беда вчерашняяИ счастье завтрашнее по плечу.Я хочу и болей, и радостей,Я хочу свою жизнь прожитьНе вполсердца, не труся, не крадучись.Я взахлеб ее стану пить.Я хочу ее полной мерой —В руки, в сердце, в глаза и в сны…Всю – с доверием и с изменой,Всю – от крика до тишины.1964Мой хлеб
Тверской областной библиотеке имени A. M. Горького
Я с книгой породнился в дни войны.О, как же было то родство печально!Стянув потуже батькины штаны,Я убегал от голодаВ читальню.Читальня помещалась в старом доме.В ту пору был он вечерами слеп…Знакомая усталая мадоннаСнимала с полки книгу,Словно хлеб.И подавала мне ее с улыбкой.И, видно, этим счастлива была.А я настороженною улиткойПрилаживался к краешку стола.И серый залС печальными огнямиВмиг уплывал…И всё казалось сном.Хотя мне книги хлеб не заменяли,Но помогали забывать о нем.Мне встречи теЗапомнятся надолго…И нынче —В дни успехов иль невзгод —Я снова здесь,И юная мадоннаНасущный хлебМне с полки подает.1965Музыка
Послушайте симфонию весны.Войдите в сад,Когда он расцветает,Где яблони,Одетые цветами,В задумчивость свою погружены.Прислушайтесь…Вот начинают скрипкиНа мягких удивительных тонах.О, как они загадочны и зыбки,Те звуки,Что рождаются в цветах!А скрипачи…Вон сколько их!Взгляните…Они смычками зачертили сад.Мелодии, как золотые нити,Над крыльями пчелиными дрожат.Здесь всё поет…И ветви, словно флейты,Неистово пронзают синеву…Вы над моей фантазией не смейтесь.Хотите, я вам«ля мажор» сорву?1964«О благородство одиноких женщин!..»
О благородство одиноких женщин!Как трудно женщиною быть.Как часто надо через столько трещинВ своей судьбе переступить…Всё ставят женщине в вину:Любовь,Когда она промчится,Когда с печалью обручится,Оставив надолго одну,В воспоминанья погребенной…А люди уж спешат на суд —И всё – от клятв и до ребенка —Словами злыми назовут.И пусть…Зато она любила…Где знать им, как она любила!Как целовала – аж в глазах рябило,Как встреч ждала,Как на свиданья шла…О, где им знать, как счастлива была!Пускай теперь ей вспомнят все пророчества.(Да, осторожность, ты всегда права…)Пускай ее пугают одиночеством.А женщина целует ручки дочериИ шепчет вновь счастливые слова.1963Раздумье
Я подумал:«Мне тридцать пять».И, ей-богу, мне стало страшно.Жизнь бы заново всю начать,Возвратиться бы в день вчерашний!Много там у меня долгов —Неоконченных дел и песен.Был я празден и бестолков,Слишком в юности куролесил.Я в те годы не мог понять,Как ответственна в жизни юность.И приходится в тридцать пятьЗа нее вершитьи думать.1963Вдова