– Почему вы ушли из милиции сторожить чужую дачу?
– И грибы! Как вы думаете, если я притащу домой банку с белыми, Клавдия меня убьет на месте или будет долго пытать?
– Вам в детстве никто не говорил, что воровать нехорошо?
– Так они все равно все пропадут, а мы… под водочку…
– Вас уволили за пьянство?
– Анфиса, – он выпрямился и все-таки посветил ей в лицо, потому что она ему надоела. – Я не хочу об этом говорить. Хотите узнавать – узнавайте. Я вам помогать не буду.
– Вы что, застрелили напарника? Или соседского мальчишку-хулигана? Или вашу жену взяли в заложницы и вы не смогли ее спасти?
– Света там действительно нет, между прочим. И запах странный.
– А если я у Ивана Ивановича спрошу?
– Надо туда спуститься. Держите фонарь.
Анфиса взяла у него фонарь, стала на колени и тоже свесилась головой вниз.
В подполе оказалось просторно и холодно, как бывает только под землей. Воздух был довольно влажный, спертый, и пахло на самом деле какой-то химией.
Ряды банок уходили за горизонт – огурцы, помидоры, перец. Грибы стояли отдельно, на широкой полке, все пронумерованные по годам и месяцам. Петр Мартынович был исключительно аккуратным человеком. Видимо, он даже пыль с них стирал, потому что банки сверкали, как недавно вымытые. Анфиса повела фонарем и обнаружила бутыли, которые стояли на цементном полу. Некоторые были темного стекла, а другие прозрачные. Видимо, голубая мечта бывшего мента Юры Латышева – самогон. На горлышки темных бутылей были надеты воздушные шарики разной степени надутости, а светлые были заткнуты чистыми тряпицами.
– А окорока? – вдруг спросил Юра у самого ее уха. – Еще должны быть окорока, свешивающиеся с крюков!
– И еще неощипанные фазаны и зайцы, – поддержала его Анфиса, – как на фламандском натюрморте.
– Куда вашим фламандцам до запасливого русского мужичка!
– Это точно.
Он вытащил из-за ремня снятый со стены портрет, пристроил его на пол и вдруг лег на живот, подтянул рукав и зачем-то сунул руку в щель между бревнами.
– Что там? Дохлая мышь?
– Сами вы дохлая мышь!
Что-то звякнуло, и он вытащил руку:
– Смотрите.
Это был спичечный коробок и свечной огарок.
– Вот вам и свеча. Электричества у него в подполе нет, он здесь специально держал свечу и спички. Чтобы светить себе, когда лезешь за самогоном.
– Вам бы только за самогоном!..
– Это точно. Держите фонарь.
Он перекинул вниз ноги, нащупал ступеньку лестницы, которая была прислонена с одной стороны, подтянул себя на руках и спрыгнул вниз.
– Ну что там?..
Юра стоял в погребе и оглядывался по сторонам.
– Что, что там?..
Анфиса лежала на животе, и свет, который был у нее в распоряжении, весь сливался вниз, туда, где Юра оглядывался по сторонам и трогал рукой стены, и она изо всех сил старалась не ударяться в панику.
Теперь ей казалось, что привидение со старого портрета – в немецких погонах и фуражке с высокой тульей – сейчас приблизится неслышно, столкнет ее вниз, аккуратно закроет тяжелую крышку, а сверху поставит тяжелый буфет, и больше никто и никогда не найдет Анфису Коржикову и бывшего мента Юру Латышева!
Юра вдруг пошел по проходу между банками, пригибаясь и не торопясь, и ей стало совсем… неуютно.
– Юра, вы куда?!
– Там что-то… есть. Я взгляну.
– Юра, не уходите, я боюсь!
Он задрал голову и посмотрел вверх.
– Ничего страшного. Я здесь.
– Нет, не уходите!
– Анфиса.
– Я тут одна не останусь!
Он помолчал, нагнулся и стал рассматривать полки.
– Тут кругом воск. Белый, как у него на руке. Он был здесь в ту ночь, когда его убили. Я должен проверить.
– Юра, я с вами!
Тут она сообразила, что ведет себя в полном соответствии с правдой жизни, регулярно демонстрирующейся в американском кино, именно ей, как главной героине, он и должен поддать под зад в финальных кадрах. Все это она осознала, но тем не менее проскулила тихонько:
– Юра…
Он вдруг повернулся, сделал шаг назад, задрал голову и оказался с ней нос к носу.
– Анфиса, если хотите, я могу проводить вас домой.
– За… зачем?
Его нос возле ее собственного Анфису нервировал.