Между мажором и бандитом

– Это из-за него ты вдруг тусоваться стала? – ее голос полон недоверия.

– Я не тусуюсь, просто… у подруги зависаю.

– Маргарита! – гаркает мама, – не держи меня за идиотку. Вы уже спали? Поэтому он оплатил тебе все эти вещи? Я же знаю, сколько это стоит. И игрушка…

– Что? – прижимаю мишку к себе, – ничего такого, мама…

– Не лги мне! Забыла уже, как тебя с того света вытаскивали после выпускного? Ты не умеешь выбирать мужчин, это у нас семейное.

– Алекс не такой! – начинаю защищать его.

– Правда? Тогда пусть докажет свои намерения. И больше не принимай ни подарков, ни вещей. На все привыкай зарабатывать сама. И в постель к нему не ложись. Мы, женщины, должны относиться к этому серьезно.

Я молчу, затем иду собираться на учебу. Мама уходит на работу, а мои глаза начинают слезиться. Мои мальчики же не такие? Правда?

Таких, как ты, хорошо иметь, но семьи с такими не заводят…

– Хватит! – закрываю уши руками, лишь бы перестать слышать этот шепот.

Быстро привожу себя в чувство, назло матери надеваю дорогие вещи и спешу на занятия. В аудитории стараюсь прикинуться ветошью, но все вокруг на меня пялятся. Стася здоровается с группой и садится рядом. На ее лице раздражение.

– Сказала бы, что с Шевцовым мутишь, – бурчит подруга, – как ты его подцепила вообще? Вот это шмот!

– Да не ори ты… – шикаю на нее.

– У вас серьезно или так, на разок трахнуться? Не помню, чтобы он кого-то из местных баб водил в парк аттракционов.

Мне не хочется ничего рассказывать.

– Я не знаю, Стась. Все очень запутано…

– Кстати, ты слышала, о чем все трындят с утра? Фролов—то вообще с катушек съехал. Вот я знала, что так будет.

Моё сердце стремительно холодеет. Рома! Что же ты натворил?

– Что с ним? – пытаюсь скрыть дрожь в голосе.

– Говорят, нажрался в баре со взрослыми бандюками, и его избили. А еще он в аварию попал на своем мотоцикле. Яблонька от яблони, как говорится. Папаша-то у него алкаш последний…

Тем временем в аудиторию входит преподаватель. Но внутри меня все рвется на части. Рома! Я должна знать, что с моим бандитом! Поэтому, игнорируя ошалевший взгляд Стаси, скидываю вещи в сумку и несусь к выходу.

Глава 16

Рита.

Мной управляет страх. В спину что-то кричит препод, но мне плевать. В виски бьют слова подруги. Рома попал в аварию? Его избили? Господи! Неужели он… Нет, нет, нет!

Внутри все переворачивается, волнами накатывает тошнота. Не вижу ничего вокруг. Сношу по пути парочку одногруппников и бегу в деканат. Там меня хорошо знают, я на хорошем счету, так что надеюсь, смогу выбить информацию.

– Здравствуйте! – пытаюсь говорить ровно, но голос срывается.

– О, Маргарита! Привет! – отвечает девушка по имени Ирина, – чего хотела? Разве лекция уже не началась?

Начинаю судорожно соображать, как простая ботанка со второго курса вдруг узнала о случившемся с самым отпетым хулиганом университета. Ну, Ритка, думай!

– Мне нужно узнать адрес Ромы Фролова! – выпаливаю, наконец-то решившись.

Секретарь на миг зависла, затем прищурилась.

– Зачем тебе?

– В общем, просто он забыл в пятницу тетрадь лекционную и… – как же тяжело врать.

– Фролов? Лекции? Точно ничего не путаешь? – она еле сдерживает хохот.

– Да. Где он живет?

Девушка оценивающе осматривает меня, затем вздыхает и начинает что-то искать в компьютере. Записав адрес на липкую бумажку, протягивает мне.

– Не пара он тебе, Рита. Ты отличница, умница. Кстати, классно кончики в розовый покрасила, тебе офигенно идет! – Ира подмигивает мне.

Знала бы она… Ох! Хватаю бумажку, благодарю девушку и бегу к выходу. Рома, что же с тобой случилось? Залезаю в мобильный и вбиваю адрес карты. Автобус, метро. Поездка кажется бесконечно долгой. Найдя нужный дом, какое-то время топчусь перед железной дверью подъезда. Район жуткий, бедный. Всюду какие-то крики, на скамейках спят алкаши. На одном из этажей открывается окно и оттуда вываливается мусорный пакет.

Какое отвратительное место! Сглатываю, затем набираю код домофона, который Ирина любезно написала. Слышу писк и ныряю в грязнющий и вонючий подъезд. Боже, как мой бандит здесь живет? Начинаю понимать, почему он так отчаянно хочет заработать.

Поднимаюсь на второй этаж и нахожу нужную квартиру. Храбрюсь, пытаясь совладать с нахлынувшими чувствами. Может, стоило попросить Алекса? Я так перепугалась, что приехала одна. А это уместно?

Пальчиками тянусь к звонку и решаюсь.

Дзынь!

Тишина. Страх нарастает с каждой секундой. Ладони потеют, в голове становится пусто. Звоню еще раз, тереблю бумажку в руках. Представляю себе жуткие картины того, что случилось с Фроловым. Мамочки! Но храбрюсь и гоню плохие мысли.

Щелк.

Дверь приоткрывается и оттуда высовывается опухшее лицо пожилого мужчины.

– Вы к кому? – хрипит он.

– Эм… я к Фролову, – лепечу едва слышно.

– К кому?! – орет он на весь подъезд.

– К Роме! Он дома? – повышаю голос в ответ.

– К сыну моему? Ого! Девушка! Проходите.

Он открывает дверь и впускает меня в полупустую квартиру.