Между мажором и бандитом

– Он в своей комнате. Вчера его знатно потрепали, – усмехается мужчина, – вы разувайтесь. У нас чисто.

Он шаркает к одной из комнат и показывает мне пройти туда.

– Это ванная, руки помыть.

Захожу и вижу лишь одно полотенце. Но, где же Рома? Мнусь и молчу, не в силах и слова сказать. Мне немного стыдно, что так ворвалась.

– Простите, – лепечу, заходя на кухню, где вовсю кухарит мужчина.

От него сильно воняет перегаром и выглядит он, мягко говоря, потрепанным. Но я не показываю небольшой брезгливости. Это все-таки отец Ромы.

– Впервые к сыну приходит девушка. Чаю? А имечко ваше как? – он открывает ящик за ящиком, явно пытаясь что-то найти.

– Рита, – говорю ему.

На столе стоит поднос с дымящейся тарелкой. Пахнет не очень.

– Минуту, Рита, погоди. Сейчас отнесу Роме суп.

Он с трудом держит еду, на трясущихся ногах шлепает к одной из комнат. Стучит. Ждет. Дверь приоткрывается, и я слышу хриплый голос Фролова.

– Нахуй иди, алкаш треклятый! Не хочу я эту хрень жрать!

Затем дверь захлопывается. Мне становится не по себе. Слышу звук падающих тарелок. Подрываюсь, хватаю первую попавшуюся тряпку и иду помогать. Ликую в душе, что мой бандит жив. И даже ругается.

– Я помогу, – говорю тихо и вижу, как у папы Фролова трясутся руки.

– Спасибо девочка. Повезло Роме.

Слышу шарканье за дверью. Фролов точно меня слышал, но не выходит. Почему?

– Ох, мне пора на смену, – шепчет мужчина, когда мы очищаем коридор от остатков супа, – хорошо, что ты пришла. Роме нужно поменять повязки. Сможешь?

Сгладываю. Честно говоря, мне дико страшно.

– Да, – стараюсь говорить уверенно, – не беспокойтесь.

– Где он такую хорошую нашел? – качает головой мужчина и удаляется.

Сижу одна на кухне. Отец Ромы одевается и уходит, закрывая дверь на замок. Вот мы и одни. Осматриваюсь, затем заглядываю в холодильник. Мда. Вижу только старый сыр, покрытый плесенью. По шкафам тоже тухло. Ни круп, ни макарон. Блин, у меня нет ключа! Так бы сходила в магазин, купила покушать своему брюнету.

Сердце сжимается. Подхожу к его комнате и вижу, что на тумбочке лежит связка ключей. Его отец оставил? Хватаю их, обуваюсь и бегу в магазин. Трачу все свои карманные деньги за два месяца и затариваюсь продуктами. Сделаю своему бандиту сытный гороховый суп с копченостями, рагу с говядиной и шарлотку. Все мое детство мама работала, чтобы меня обеспечить, и я училась готовить себе сама.

Возвращаюсь, стараясь, чтобы меня не заметили местные алкаши и принимаюсь за создание своих кулинарных шедевров. Нахожу чистый фартук и полностью увлекаюсь процессом, как вдруг…

– Что ты тут делаешь?! – суровый голос Фролова звучит холодно и угрожающе.

– Привет, – пищу, чувствуя себя нежеланной вторженкой.

Парень выглядит плохо: всё лицо в синяках, руки и торс перебинтованы. В глазах ярость.

– Повторяю вопрос, Рита, – сурово спрашивает мой бандит.

– Секундочку! – разворачиваюсь и пробую суп, – о! Почти готово. Тебе в комнату принести?

– Что ты делаешь?

В его присутствии мне становится очень… странно. Начинаю теребить подол платья. Одно из тех, которые мне подарил Алекс. Голубое, обтягивающее, но не слишком.

– Я услышала, что ты ранен. Испугалась и приехала.

– Нахера? – он устало облокачивается на стену.

– Ну… – краснею, – мне было неспокойно.

– Только поэтому? – выгибает бровь, на красивые пухлые губы ложится легкая улыбка.

– Я бы не досидела до конца учебы.

– Как достала адрес? – чувствую себя словно на допросе.

– Достала… – уклончиво отвечаю, – через деканат.

Рома морщится и оглядывает кухню. Затем ковыляет к холодильнику.

– Ты купила? – все тот же колючий тон.

– Да, – пищу я.

– Нахуя?! – он снова повысил голос, – какого черта ведешь себя, как моя девушка? Мы никто друг другу! Так, потрахаться, время хорошо провести! Нахуя все усложняешь, Рита?!

– Прости, – на глаза наворачиваются слезы.

Мне очень обидно. Я так переживала, а он… а он… свинья! Бросаю фартук на стул, половинку на стол, выключаю газовую плиту и быстрым шагом выхожу в коридор. Ладно, я ухожу! Но как только вешаю сумочку на плечо, Рома подлетает и с силой вырывает ее, затем прижимает меня к себе.

– Глупая! – рычит мне на ухо.

Я чувствую, как из глаз текут слезы. Он вернул меня! Значит все те слова неважны. Обжигает, чтобы не обжечься самому. Чувствую, как его трясет.

– Рита, – шепчет, вдыхая аромат моей кожи.

– Рома… – отвечаю ему, покорно отдавая сумочку.

– Покормишь меня, малышка? – его голос все ниже.

– Угу. Только ляг в постель, пожалуйста.

Наливаю суп в тарелку, затем накладываю мясо с овощами. Фролов выглядит напряженным, но уже не агрессивным.