За донат

– Шавки! – мы слышим это. Прекрасно слышим, буквально чувствуем кожей, с каким надрывом и бешенством в наши спины врезаются чужие проклятья. Я никогда в жизни так быстро не бегала и, кажется, никогда больше не побегу.

Буквально за пару минут мы со Стилаш преодолеваем пол района. И даже когда за нашими спинами больше не разносится чужой голос, и звуков преследования нет, я продолжаю идти. Быстрым шагом. Снимаю собственные ноги и не останавливаюсь. Зрители тем временем всё растут и растут. Ещё бы, для них это полная шиза. Искусственный адреналин, за который они платят деньги. Я краем глаза замечаю первые донаты. Больные… но больные здесь не только они. Есть кое-кто похуже.

Мой взгляд цепляется за дрожащую спину Стилаш. Она наконец-то останавливается. Я тоже замираю посреди улицы. Ещё через пару секунд Стилаш начинает громко ржать, её буквально трясёт от хохота. Её ноги подкашиваются от веселья, мои – от бега. Мы обе садимся на асфальт, и я кладу телефон камерой вниз. Пока зрители требуют подробного отчёта, сыплют денежки и пишут комменты, мы валяемся на дороге и обе дёргаемся в конвульсии. Стилаш – от радости, я – от нервов.

***

И вот я снова здесь, в украденной футболке на трезвую голову, сижу и жду, когда Стилаш закончит что-то малевать на стене из баллончика. Она хочет увековечить наше дело на бетонном полотне, оставить след в истории – какой-то такой у всего этого замысел.

– Ты наелась? – спрашивает Стилаш. Я кидаю взгляд на несколько пустых упаковок от лэйс и на наполовину полную литруху колы.

– Вполне, – отвечаю, в самом деле не чувствуя голода, но и сил как будто нет.

– Ништяк, – последний пшик и короткий жёлтый мазок. Стилаш отходит в сторону и демонстрирует мне стену, на которой красуется неплохое граффити монеты, а под ней надпись «что угодно за донат».

– Давно этим занимаешься? – спрашиваю я.

– Не, – Стилаш трясёт баллончиком, планируя что-то добавить. – Пару месяцев назад мы с Китом лазили по крышам в центре. Наткнулись на одну компашку, поладили, но их лидер – та ещё стерва. У неё даже погоняло сучье «Волче», блин, пафосная настолько, что даже мне рядом с ней невыносимо. Пацаны с ней носятся, хрен знает, чё те в ней нашли… зато они пожертвовали нам пару баллонов. А мы такие, знаешь, всё в дом несём, как сороки.

– Оно и видно, – хмыкаю я.

– Вот так получше будет, – говорит Стилаш, последним пшиком завершая свой шедевр. – Усё, кончила, запускай шайтан-машину.

Я достаю телефон и врубаю запись. Стилаш объявляет череду стримов, глядя в глаза аудитории. Она прыгает в кадре и треплет языком, напоминая мне тех знаменитых летсплейщиков, которых я постоянно смотрела пару лет назад. Вместо того, чтобы заводить реальных друзей, я предпочитала виртуальных рассказчиков захватывающих историй. Мне хотелось быть частью социума. Хотя бы таким способом. Иногда я даже подумывала стать членом этого компьюнити, но что-то не задалось… я сняла пару роликов и удалила канал почти сразу же, не получив желаемого отклика. А сейчас у меня есть свой собственный канал. Вернее, у нас. Но Стилаш берёт всё в свои руки, а я не препятствую. Мне комфортней идти с кем-то, чем вести самой. Тем более зрителям нравится Стилаш. Я вижу это, пока снимаю её, пока остаюсь за кадром и читаю комментарии. Поток восторженных комплиментов сыпется один за другим, но вслух я их не читаю.

«Ты просто красотка!»

«Отлично выглядишь, Стилаш»

«У неё обалденная фигура»

«А что за татуировка у тебя на шее»

«Привет, Стилаш! Как дела?»

«Ты кринж», – пишет некий mrnoob. Я пропускаю это вместе с остальным потоком комментов, но никнейм почему-то откладывается в сознании.

В общем, тем же днём Стилаш решает выполнить пару пожеланий наших зрителей. Моя обязанность – всё снимать. И я снимаю наш путь от точки «з» до «г», то есть от порога заброшки до центра города, где Стилаш снова показывается в кадре и прислоняет палец к губам, призывая зрителей к тишине. Стилаш игриво подмигивает и достаёт из рюкзака шапку. Затем она садится на землю и принимает позу просящего. Я говорю ей, что это тупо и в этом нет смысла, но Стилаш меня не слушает.

В итоге летят отписки, хотя их не так уж и много. Со стрима выходит человек пятнадцать за те восемь минут, что Стилаш стоит на коленях. Но ей никто так и не подаёт ни рубля. И Стилаш это быстро надоедает, поэтому она переходит к плану «б» и начинает бегать по площади, пугая прохожих: то рожу стрёмную скорчит, то киданётся на проходящих мимо подростков, то достанет рабочих из восточной Азии, то просто сядет с какой-то парочкой рядом и начнёт их кошмарить. Иногда это выглядит забавно, а иногда нет. Но главное, что подписчики растут… значит, мы на верном пути?

«Мне стыдно за тебя», – снова этот mrnoob. Я подумываю о том, чтобы его заблокировать, но вспоминаю, что насильно мил не будешь. Уж лучше один недовольный на стриме, чем минус один на стриме, верняк?

Как только Стилаш заканчивает серию глупых приставаний к прохожим на улице, мы вместе с ней устремляемся в торговый центр. И тут нам поступает очередное задание. Один из подписчиков донатит косарь и просит что-нибудь украсть.

– Стилаш, – подаю голос я. – Они хотят, чтобы ты что-нибудь украла, – хотя мне совершенно не нравится эта затея. Я заглядываю в глаза Стилаш, пытаясь взглядом намекнуть, что я думаю об этой. Что там, я даже озвучиваю свою мысль. – Не надо.

– Вот как, – улыбается она. Вижу, что мой немой намёк считывает, но усваивать не хочет. Я недоверчиво смотрю на неё. Видимо, мой сигнал просто не доходит. Я говорю медленнее, громче и злее:

– Не надо.

Её ужасный рот странно кривится, глаза сверкают:

– Значит… – с этими словами Стилаш проносится мимо рядов с какими-то сувенирами, хватает фигурку одного из героев Марвел и суёт счастливчика себе в декольте. – Только никому не говорите, – шепчет Стилаш, глядя в камеру, и после этого двигает на выход. Но она не бежит, а просто быстро идёт. Настолько быстро, что мне приходится бежать за ней.

Я нагоняю её уже на выходе. Магнитные установки не издают ни звука, когда мы выходим из магазина. Нафига их тогда вообще здесь поставили?

Мы отходим подальше, где Стилаш наконец-то притормаживает и разводит руки в стороны.

– Шалость удалась, – лучезарно осведомляет она зрителей, демонстрируя украденную фигурку.

И только тогда я вырубаю стрим.

***

– Вот придурок! – сетует Стилаш, листая комментарии под сохранённым стримом. – Этот «мистер нуб» ушлёпок. Его надо заблочить.

Мне абсолютно не хочется вмешиваться, даже ради приличия. Стилаш спокойненько сидит на стуле в так называемой «кухне», смотрит запись и громко бесится с плохих комментов, пока я пытаюсь привести себя в порядок.

А всё дело в Стилаш, которая настаивает на том, что нам нужно пойти в клуб. Типа развеяться после того, как мы заработали на очередном стриме несколько тысяч. Их нужно срочно потратить, так она сказала, и я тоже подумала, что идея неплохая.

Мне не очень нравится сидеть в заброшке, но это лучше, чем куковать на вокзале. А клуб – место неоднозначное, но я точно знаю, что там есть туалет и раковины, а ещё можно раздобыть недопитые коктейли или даже найти остатки еды. Хотя Стилаш обещает, что мне не придётся париться об этом.

В общем, как-то так. Пока я втираю сухой шампунь в корни, Стилаш следит за стримом.

Но в какой-то момент в комнату заходит Кит. Он заходит так тихо, что даже я не сразу замечаю его присутствие, а когда замечаю, Кит выдаёт самое нелепое выражение лица на свете – он ухмыляется мне. Но не так, как обычно ухмыляются люди… его ухмылка какая-то неприличная. Она заставляет меня напрячься.

– На свидание собираешься? – спрашивает придурок.

– Тебя это не касается, – огрызаюсь я и прячу баллон с порошком в рюкзак.

– Да мне вообще насрать, – он ковыляет дальше, его голос эхом отдаётся в заброшенном помещении. Я замечаю, что у Кита почему?то испорчено настроение. Он отворачивается от меня и смотрит на Стилаш. – С тобой чё?

– Да бесит один, – вспыхивает Стилаш, – чувак, – и выдыхает уже спокойнее: – забей. Ты чего хромаешь?

– Упал, – говорит он, от души смеясь над собственной шуткой.

– Ага… – Стилаш косится на него, её голос растворяется в хриплом смехе Кита. – Понятно. На голову, что ли?

– Судя по всему, на нижнюю, – вклиниваюсь я. Парочка синхронно оборачивается в мою сторону, ждёт объяснений. – Помнится, в последний раз ты тоже получил, и тоже смеялся.

– Что ты получил, Кит? – хихикает Стилаш. И добавляет вполголоса: – Неужто вы, ребят, того самого?

И только тогда я понимаю, что сама тупанула.

– Ничего не было, – срывается с губ прежде, чем Кит успевает открыть рот. – Я просто ударила его по яйцам, когда мы были… в туалете.

– Вы были в туалете? – паскудная улыбка появляется на лице Стилаш. Я отрицательно трясу башкой.