Низкий вид литературы

Спросите: «В чём ваша вина?»,
и листья не скажут, о чём они плачут,
им жалость совсем не нужна.
Они упивались росою когда-то,
как люди – веселым вином.
Теперь они сникли, теперь они смяты,
но плачут совсем не о том.
Их огненный демон печатью пометил,
а грешным – из ада нельзя…
Но, глупые, верят, что сжалится ветер
и всё ж унесёт в небеса.

    Конецпольский Кшыштоф
Пародия

Опавшие строчки – как квелые квочки:
их критик зарежет в момент,
их шепот все глушат, их ропот все душат,
им дорог любой комплимент.
А если читатель их спросит:
– Скажите,
зачем Вы, и в чем ваша роль?
Они ему скажут:
– Вы нас полюбите,
ведь мы не похожи на моль.
Мы тряпки не точим, мы только хлопочем
о вашей прекрасной душе.
– Оно, блин, Вам надо, —
тот скажет с досадой
и сядет в роскошный «Порше».
Поедет по свету, вдруг встретит поэта,
и спустит «Порше» свой в овраг.
Все встречи с поэтом трагичны – при этом
поедут на тачке в кабак.
А падшие строчки, как вздутые почки,
страдая, глядят в небеса.
И, глупые, верят, что кто-то поверит…
…
«Эх, тачанка-ростовчанка… Все четыре колеса».

История невозможности

Мне снилось, будто ты не родилась,
а я привычно ждал тебя у входа
в театр наш, где радостно паслась
толпа друзей и прочего народа.
Я ждал тебя, сверяя по часам
ход облаков и ритм сердцебиенья,
и загоралось слово по слогам
над головой всего столпотворенья.
Я ждал тебя, ведь я еще не знал,
что ты беспечно отложила встречу,
и поднимался медленный оскал
луны над суетою человечьей.
Я ждал тебя, и плавились века,
и проходили царства и драконы,
и постепенно сонная река
перемещала в небо легионы.
И лил с небес поток холодных стрел,
и больно ранил тех, кто не укрылся,
я ждал тебя, и я не захотел,
и потому в домах не растворился.
Я ждал тебя, ушел последний франт,
мир опустел, и замерли кулисы,
и с дуэлянтом рядом дуэлянт
судачили о прелестях актрисы.
И зеркала снимали грим с лица,
и ничего уже не оставалось,
как ждать тебя до самого конца
чего-то, что еще не начиналось.
И в этот миг как будто легкий вздох
мне возвестил о долгожданной встрече,
и ты вошла… И случай или Бог
меня позвал в другой какой-то вечер.
И снилось мне, что не родился я,
а ты одна ждала меня у входа
в театр наш, где радостно друзья
паслись толпой в толпе иного рода.

    Игорь Фарамазян
Парафраза

Я видел сон. Зашел ко мне редактор.
С горячей точки нужен репортаж.
Ведь журналист, в какой-то мере, гладиатор.
Сжигает нервы, как награду за кураж.
Но человечество сильно умишком задним
и первый вывод может быть обман…
Я посмотрел в окно на палисадник,
всходило солнце, растопив туман.
Природа всеми красками сверкала,
плыл в воздухе цветочный аромат…
Я натянул на лоб свой одеяло,
я буду ждать и никому не рад.
Сегодня хвалим мы или ругаем,
а завтра будет все наоборот,
а завтра будет жизнь совсем другая,
и каждому из нас придет черед.
Мне у других не занимать отваги,
но мне претит сизифов тяжкий труд,