Роман с Дьяволом

В сырой земле. В могиле.

Ее закопали заживо.

Я поднимаюсь и начинаю убирать тарелки со стола. Слезы опять наворачиваются на глаза. Это реакция организма. Не моя.

Я больше не хочу, не могу плакать.

Если отец увидит запись, на которой меня трахает Чертков, это его убьет. Окончательно доконает. Он лишился всего, оказался в тюрьме. Узнать через что проходит его дочь, что вынуждена терпеть – последний, сокрушительный удар.

Я включаю воду, старательно мою посуду, пытаюсь отвлечься от непрошенных мыслей, переключить мозг.

Я продолжаю ощущать горячий твердый член во рту. В горле. Я чувствую его внутри. Я чувствую вкус спермы на своем языке.

Проклятый урод.

Что он со мной делает? Почему я так сильно его хочу? Даже когда унижает, издевается, растаптывает гордость.

Неужели он заставил меня сделать все это? Благодарить за семя, целовать ноги.

Я действительно целовала его ноги. Я наплевала на все, переступила через саму себя. Но ломая волю, я получала удовольствие.

Так неужели мне нравится? Хочется стать его рабыней? Шлюхой? Неужели я неизлечимо больна?

Лучше не искать ответ на такие вопросы.

Я заканчиваю с уборкой и возвращаюсь в свою комнату, буквально сдираю ненавистные кружева, отправляюсь в душ.

К сожалению, ледяная вода больше не дарит отрезвления.

Я выхожу из ванной, бросаюсь на постель, кутаюсь в одеяло. Затравленно смотрю на дверь.

Чертков может прийти в любой момент, отыметь меня как пожелает, и ничто, никто ему не помешает. Он заполучил желанную игрушку, теперь будет развлекаться, пока не надоест.

Из моей сумочки раздается приглушенный звук. Далее следует легкая вибрация.

Я тянусь в сторону, извлекаю телефон. Дисплей показывает мне несколько пропущенных и новые сообщения. Ничего интересного. Друзья-знакомые плюс обычный спам. Звонки от управляющего моим отелем.

Я не нахожу в себе сил на ответы, механически все проверяю, просматриваю и закрываю. Я разберусь с этим завтра, на свежую голову.

И тут мое внимание приковывает последняя эсэмс-ка:

«Привет от Ворона».

Номер неизвестный, перезваниваю – отключен.

Я облизываю пересохшие губы и ощущаю дикое напряжение.

Ворон. Достаточно необычно. Это прозвище известно исключительно в узких кругах, пошло в ход после одной давней истории. Так моего брата называют самые близкие друзья. Остальные используют другую, гораздо более популярную кличку.

Быстро набиваю ответ:

«Почему сам не передаст?»

Нажимаю на отправку.

Мой брат исчез еще до ареста отца, не выходил на связь. Я бы могла предположить, что это дело рук Черткова, но, судя по всему, он до него так и не добрался, считал, будто он скрывается заграницей или что-то вроде того.

Но мой брат бы так никогда не поступил. Ни бросил бы ни меня, ни отца. Для подобного исчезновения у него должны возникнуть серьезные причины.

«Занят».

Лаконичный ответ.

«Я помогу разобраться».

Почти сразу же приходит следующее сообщение.

«С чем?»

Я не уверена, что стоит доверять человеку, который не представляется и пишет со странного номера.

«Я решу твою проблему».

Я молчу, выдерживаю долгую паузу.

Это может оказаться ловушкой. Вдруг сам Чертков пробивает, известно ли мне, где находится брат?

Наконец, пишу:

«У меня нет никаких проблем. Все отлично».

Отправляю, гипнотизирую экран, затаив дыхание.

«Ворон велел разобраться».

Закусываю губу и быстро печатаю:

«Пусть сам со мной связывается».

Ответа ждать не приходится.

«Как только, так сразу».

Больше не следует никаких дополнений.

Я жду полчаса и делаю свой ход:

«Кто ты такой?»