Отражение в стекле

– Сейчас нет ничего важнее на свете, чем мы. Пойдём домой.

– Пойдём.

Артём приобнял её за плечи, попутно шипя и проклиная того, кому пришла в голову идея звонить ранним утром.

***

– Артём, зайди попозже, ладно? Я тут подумала… в общем, лучше дома посидим, поболтаем. Ну её, эту романтику.

– Золотые слова, Марго. Я тогда у себя буду. Телефон мой ты оставила?

– Номер? Да, он здесь, – Марго вытащила из кармана джинс бумажку с номером.

– Хорошо, тогда попозже увидимся.

– Ага.

Дверь в квартиру захлопнулась, оставив наедине с мыслями.

«Ох уж эта сумасшедшая жизнь…»

«Жизнь? Впрочем… да, в твоём случае это и есть жизнь»

В этот раз Артёма смутило то, что входная дверь скрипела, причём он не помнил, а скрипела ли она и до этого, или же только сейчас начала, или может, она не всегда скрипела, но он уже и забыл об этом. Думать как всегда мешал телефон, снова трезвонящий в кармане.

– Алло! – Артём не был в настроении спокойно говорить и просто рявкнул в трубку.

– Артём! – с испугом в голосе прокричал Стас, язык у него заплетался в несколько узлов, – А-а-а это я, Стас! Ты ещё жив?

– Только не говори, что ты всё это время бухал по-чёрному!

– Я? Не-е-ет! Это вот этот вот! Вот он… а где он… бармен! Где он?!

– Боже мой…

– А ты чем занят-то? Артём… Артемий… как тебя по батьке величать?

– Александрович.

– Во! Артемий Александрович! А у меня здесь это… денюжка кончилась… да? Да! Бармен подтвердил!

– Ну так и иди домой, проспись! У тебя работа, забыл что ли?

– Работа… – от этого слова у Стаса ещё сильнее заплёлся язык, – работа-работа, перейди на Федота… Максимку ещё недо…недопоминал! Он умер, кстати, знаешь? Макс-то, Максимка… придурок этот спиртованный! Умер! С потрохами в морг ушёл!

– Мы вместе на опознание ходили. Да, я знаю, что он умер. Спасибо за очередное напоминание.

– Да? А я… а я и-и не помню. Артемий Александрович! З-з-заберите меня, будьте людьми, Артемий Александрович! Меня… не выпускают тут. Бармены всякие. Пить не дают и денег просют… вот.

– Дай телефон этому «злюке-бармену», поговорю с ним.

– О! Бармен… БАРМЕН! Тебя тут Артемий Александро…вич просит. Ну всё, ща тебе будет…

– Алло, – раздался усталый голос из трубки.

– Слава богу, там есть кто-то трезвый.

– Не поверите, но взаимно. Ваш друг обзвонил порядка пятнадцати номеров. Почти везде его послали куда подальше, а в остальных люди примерно его кондиции.

– Бармен! Где… мой… телефон?!

– Вас ведь Артём зовут, да? Я Вас умоляю, заберите его отсюда! Он выпил половину бара и оплатил ровно столько, сколько мог себе позволить, мне просто его в таком состоянии страшно одного выпускать. Он же убьётся!

– БАРМЕН! Ты не можешь вечно меня игнориро-вать! Отвечай!

«Вот ведь…» – Артём выдохнул, стараясь не злиться. – Где он?

– Спасибо Вам! Бар «Кровавая луна», адрес дать?

– Нет, я уже знаю, где это.

– Только поскорее, молю Вас! Пока он ничего не натворил.

– Отдай теле-фон! – услышал Артём напоследок. Видимо, Стас решил лично вмешаться в ход разговора.

– На кой чёрт я в это ввязался именно сейчас?!

«Похожий вопрос. У тебя всегда есть шанс отказаться»

«Нельзя. Работягу жалко. Бармену будет несладко»

Где-то спустя десять минут Артём уже подходил к нужному бару. На самом деле он бы с радостью больше никогда туда не возвращался: в последний раз его в похожем состоянии вытаскивал Макс, который лично затеял с ним спор, что Артём не сможет потратить столько денег, чтобы они оба ушли безбожно пьяные. Забавно, что после этого случая Макс больше никогда с ним не спорил.

В баре было темно в любое время суток. Душный воздух почти на все сто процентов состоял из густого сигаретного дыма, растворявшего лучи немногих ещё неразбитых ламп. Персонал тут обычно не задерживался, за исключением толстой администраторши, да пары официанток с натянутой на лицо кожей, будто готовой порваться от любого неосторожного вдоха заводского рабочего, насквозь пропахшего или табаком, или алкоголем, или всем сразу. И всё же, несмотря на откровенную паршивость контингента, интерьера и персонала, бар никогда не жаловался на отсутствие клиентов, как ни странно, обычно жаловались на редкие поставки дешёвого пива и палёной водки.

Стас выбивался всем сразу. Отсутствовала лысина, одежда не была одета по моде «Чёрное и только чёрное», а также стоящей рядышком с ним бутылкой настоящего «Jack Daniels», он слишком громко изрекался, будто так и напрашивался на драку. И бармен. Обычно, получать первый рабочий опыт приходили куда угодно, но уж точно не сюда, но этот парниша с каменным лицом смотрел за всем вокруг, лишь подрагивающая нижняя губа говорила, насколько его нервы сейчас были натянуты.

– Бармен, подай рюмку, – Артём сел рядом с пьяницей, ухватившимся за бутылку дорогого виски. Он уткнулся лбом в стойку и бурчал что-то невнятное.

– Э, эт чё? – стоило Лешему дотронуться до алкоголя, как Стас начал предпринимать попытки поднять голову выше бутылки. – А, Артемий Александрович! А вот и Вы…

– Сколько он тут сидит?

– Заплатил мне за то, чтобы я остался с ним. Фактически, он компенсировал мне премию и сверхурочные, – бармен деловито вытирал большую пивную кружку. – Вам налить чего-нибудь?

– Спасибо, я не напиваться пришёл, – Артём вылил остатки виски в рюмку и опустошил её на выдохе. – Ну и дрянь эта ваша «заливная рыба»!

– Вы тоже не понимаете, чем этот «Jack Daniels» так популярен. Может, палёный?