Пигалица

Он, что, телефон не зарядил?.. Да, скорее всего… Матвей постоянно ворчит, что до него не дозвониться.

Раздраженно пыхча, сажусь опять на дерево. Поднимается легкий ветерок, и я немного зябну. Скинув туфли, начинаю нарезать круги вокруг поваленного ствола.

Проходит еще полчаса, а Дена все нет. Я отхожу с берега на дорогу в надежде увидеть приближающийся автомобиль, но горизонт чист.

Твою мать, Ден! На 23 февраля я подарю тебе чертову дюжину зарядников и повер банк! И в машину, и в каждую розетку!

Ветер усиливается, а небо заволакивает тучами. Только этого не хватает. Растирая предплечья руками, приплясываю на месте.

В груди растет тревога. Только бы ничего не случилось… только бы ничего не случилось…

Когда часы в телефоне показывают уже полвосьмого, решаю все же еще раз позвонить Матвею.

– Да, Эль… – устало говорит его голос.

– Ты где?

– У Темыча… случилось что?..

У Артема?.. Где же тогда Ден?

– Нет! – выпаливаю я, – а… Денис?.. Не знаешь, где он?..

– Здесь, – отвечает ровно.

Меня словно в грудь толкают. Я даже вдоха сделать не могу. Молчу, растеряно моргая.

– Эля…

– Как здесь? Что он там делает?

В трубке раздается шумный вздох.

– Не начинай, пожалуйста.

– Просто скажи, что он там делает! – произношу на одной ноте, – зачем он туда поехал?

– Тебе какое дело?

– Ты можешь просто ответить на вопрос?! – взрываюсь я.

– Водку пить! – орет в ответ.

В этот момент, словно в подтверждение его слов в трубке задним фоном начинает греметь музыка.

– Дай ему трубку!

– Нет… – становится тише, словно брат вышел куда-то, – Эля… я через час приеду… что тебе купить?

– Ничего.

– Хочешь фисташкового мороженного?

– Я же сказала, ничего!!! – реву в телефон и отключаюсь.

Не верю. Быть не может, чтобы Ден забыл. Как такое можно забыть?!

Тогда какого черта он делает у Артема?!

Сажусь на дерево, обхватываю голову руками и начинаю раскачиваться из стороны в сторону. В горле собираются слезы, а в груди противно ноет.

Но вместе с тем приходит твердая уверенность в том, что мне нужно прямо сейчас увидеться с ним. Уверена, тому, что он не приехал, найдется логичное объяснение.

Снова надев кеды, бегом возвращаюсь в сервис, по пути вызывая туда такси.

В этот раз мне везет. Машина подъезжает за минуту до того, как я, запыхавшаяся, пыльная и замерзшая, добегаю до ворот автосервиса.

Где находится квартира Артема, я знаю. Была там с Аллой в прошлом году пару раз, поэтому называю водителю примерный адрес, а спустя полчаса выхожу в квартале от дома, в котором он живет.

Бегом преодолеваю оставшееся расстояние и вбегаю в нужный двор. Машина Матвея еще здесь.

Фигово. Не хотелось бы устраивать сцен при нем. Но обида и злость сейчас затмевают голос разума. Я даже не представляю, что сделаю с его другом.

Дожидаюсь, когда из подъезда кто-нибудь выйдет, и юркаю внутрь. Музыка слышна уже здесь. Музыка, мужские и женские голоса.

Сжав руку в кулак, жму им на кнопку звонка и не отпускаю, пока дверь не открывается.

– Элька?.. – теряется Артем, – ты как здесь?.. Ты же… эээ… в сервисе…

– А я не Элька! Я ее сестра-близнец, украденная из роддома цыганами и чудом вырвавшаяся от них на волю!

– Че-го?!

– Того! – толкаю в грудь и шагаю внутрь.

В лицо ударяет запах табака и кальянных паров.

– Мот! – оглушая, орет над ухом Тема, – сестренка пришла твоя!

– Ден здесь?

– Ден? – сузив глаза, чешет небритую челюсть, – да вроде здесь…

– Где? Позови его!

В прихожую вываливается девка, что крутилась с братом в клубе. Увидев меня, делает брезгливую морду и возвращается в комнату.

Шалава.