Ночное рандеву Творца и Смерти

Китайская провинция Шэньси…

Ни до, ни после так я не трудилась.

Погибших – словно в тройке Хиросим.

Так слушай же, Творец, что там случилось.

Сама земля обрушилась на них –

Землетрясение, что равных не имеет…

За несколько часов весь мир затих,

И в жилах кровь от воплей леденеет.

Куда не глянешь – смерть и разрушения,

Холмы с долинами менялись там местами.

И не было ни шанса на спасение –

Китай омыт кровавыми слезами.

Пещеры, что служили многим домом,

Могилой стали братской в одночасье.

Кричали люди, рвали глотки хором

Ломались кости в многотонной массе

Земля дробилась… В трещинах, казалось,

Увидеть недра я могла земные…

А после катастрофы мне осталось

Дела свои исполнить должностные.

Я душ доставила чуть меньше миллиона:

Отцы и сыновья, мужья и жёны.

В загробном мире раздавались стоны

Всех павших, с миром вашим разлучённых».

Смерть замолчав, к окну с дивана встала –

На небо чёрные глаза глядят печально.

«Как от такой ты жизни не устала…» –

Шепнул писатель, направляясь в спальню.

Вернулся вскоре он. В руках – бокалы,

Янтарно–желтой жидкостью полны.

От них шёл аромат дубовый, пряный

И тёплый, как пришествие весны.

«Пожалуй, надо нам с тобой отвлечься» –

Вздохнул Творец, вручив напиток даме.

«Отчаянный ты. Можешь ведь обжечься.

Со Смертью пьешь ведь… словно в мелодраме»

Приняв бокал, галантно подмигнула

И сделала глоток, прикрыв глаза…

Писатель сел за стол, а Смерть вздохнула.

«Пиши скорей… Уже блестит роса»

История одного убийцы

Четырежды часы пробили в доме:

Творец писал, охваченный идеей.

Листы исписанные множились в объёме

Как будто то – доклад для ассамблеи.

А Смерть же, снова на диван вернувшись,

Задумчиво глядела сквозь бокал

На собеседника, тихонько усмехнувшись,

И вымолвив: «Уж лучше бы поспал».

«Ты знаешь, лучше высплюсь на том свете,