Ночное рандеву Творца и Смерти

Улыбкой тёплой одарив Творца

Смерть, подойдя к нему, рукою нежной

Коснулась ласково морщин его лица:

«Ну, смертный муж… Знакомая ли внешность?»

В резное зеркало писатель глянул кротко.

Оттуда на него смотрел мужчина

Лет тридцати, с короткою бородкой:

«А я уж позабыл, что был блондином».

Смерть, отвернувшись, хмыкнула: «Пошла я.

Ну а тебе найдётся, чем заняться.

Твой же рассказ я… позже дочитаю.

Ну что, писатель… нам пора прощаться».

Она шагнула в сторону порога,

И по щеке слеза опять скатилась.

«Послушай… Стой ты, подожди немного

Разве я молодость просил, скажи на милость?»

Смерть замерла, услышав те слова.

И обернулась: «Что ж тогда ты хочешь?»

«Хочу я, чтоб со мною ты была!

Сейчас и навсегда… как этой ночью».

– Постой! Ты снова станешь молодым!

– Но без тебя мне этого не надо.

Что молодость? Пройдет опять, как дым,

Такой, как ты, не будет больше рядом».

Творец не сдерживал уже своих эмоций –

Сквозь слёзы Смерть он за руку схватил.

Прижал к груди, чтоб слышала, как бьётся

Сердце писателя, что снова полюбил.

И улыбнулась Смерть тепло и нежно.

«Пари ты выиграл. Слову я верна!»

Прильнул Творец к губам цвета черешни:

«Я здесь, с тобой. Ты больше не одна».

В забытом Богом маленьком районе,

В домишке, что был признан аварийным

В старинном кресле, будто бы на троне

Сидел мертвец – седой как лунь мужчина.

А за окном, встречая лучик солнца,

Стояли две фигуры в балахонах.

Пусть хоть вся вечность мимо пронесётся,

Но будем помнить мы историю влюблённых.

14.07.2021г.

Орион Изотов