Сгоревшее лето

– Осторожнее, ошпаришься! – вскрикнула тетя Марина.

Аня вздрогнула и в испуге отшатнулась. Проворно собрав со стола воду, тетя Марина заговорила вновь:

– Ань, у твоей матери есть особенность – она считает, что у нее огромное сердце и недюжинное знание жизни. И, если кому-то из нас приходит в голову совершить что-то, не входящее в круг ее представлений, она тут же начинает это считать чуть ли не преступлением. Иногда я даже ловлю себя на мысли, что она холодно со мной держится лишь потому, что я, ее родная сестра, посмела выразить неудовольствие, когда она приехала ко мне в гости и заявила, что я неправильно повесила кухонные шкафы.

– В каком смысле – неправильно? – уточнила Аня.

– Не на той высоте да не в той последовательности. Ах да, твоей маме еще шторы ни в одной комнате не понравились.

Аня нахмурилась. Тетя Марина осторожно тронула племянницу за руку.

– Ты пробовала поговорить с ней?

– Много раз, она меня не слушает! – фыркнула Аня. – Только повторяет, что я должна быть благоразумной. Как будто изучать то, к чему не лежит душа, постоянно заставлять себя, стыдиться того, от чего у тебя вырастают крылья, не видеть солнца и не дышать этим воздухом – это верх благоразумия! И еще она говорит, что я иду путем слабых духом. Тут я вообще ничего не понимаю. Она, конечно, моя мама и всегда ей будет, но…

– Но ты хочешь, чтобы она оставила тебя в покое, верно?

– В каком-то смысле.

Аня поболтала ложечкой в чашке. Слишком много наговорила, слишком много жалуется. Надо собраться с мыслями. Она виновато взглянула на тетю Марину. Та перехватила ее взгляд и, в свою очередь, ободряюще улыбнулась.

– То, что ты слабая духом – полная чушь, можешь выбросить из головы. Но всем приходится с чем-то мириться. Или сходить с проторенного пути, идти по неизвестной дороге. В конце концов, выбор в жизни есть у каждого.

– И у меня?

– Несомненно. Я знаю, что тебе хочется чего-то другого. Главное – решить, что для тебя важно, и не принимать чужие слова близко к сердцу.

Аня устало выдохнула.

– Знаете, я с раннего детства слышала от разных людей только одно наставление: будь собой. Но в результате мне приходилось и приходится делать то, что хотят другие. Будто меня запирают, трясут ключом прямо перед носом, и, чтобы заполучить его, нужно идти туда, куда идти не хочется и страшно. Почему все так запросто говорят быть собой, если это сложнее всего на свете?

Тетя Марина помолчала, а потом произнесла:

– Все это кажется одной большой шуткой… Но у тебя есть этот ключ. Ты просто пока не знаешь, где он спрятан. Пока.

Взглянув на несколько озадаченное лицо Ани, она спросила:

– Ты мне веришь?

Аня закусила губу. В глубине души она чувствовала, что да, верит. Но вдруг это внутреннее чувство вновь окажется лишь иллюзией? Как с родителями, который в пух и прах раскритиковали даже чемодан, покрытый наклейками? Как с учителями, которые только отбирали бумагу и чернила? Как со многими друзьями, которые ни разу внимательно не рассмотрели ни одного их тех рисунков, которыми так хотелось поделиться? Нет, нельзя, нельзя вот так просто взять и расколоть эту броню, которая столько времени защищала и оберегала ее от осколков множества чужих мнений, истин и взглядов. Но что-то в ней надломилось, и в голове набатом застучала тревога.

– Я… – «Не врать!» – Вполне.

По лицу тети Марины было непросто определить, удовлетворена она таким уклончивым ответом или нет. Наконец она кивнула и с легкой улыбкой спросила:

– Анют, так ты собираешься есть этот пирог или это сделаю я одна? Между прочим, с вишней!

***

Аня повесила куртку Марка на спинку стула и стала разбирать рюкзак. Ценную находку, обрамленную лентой, она положила перед собой с особым трепетом. Осторожно коснулась листов, перевернула, пошуршала ими, посмотрела на свет. Теплая мягкость бумаги никуда не делась, так и призывая изобразить хотя бы что-то, оставить на поверхности след карандаша, краски, чернил.

В голове всплыли мысли разной степени отчаяния. Возвращение домой, разговоры и взаимные обвинения, дорога в полном молчании среди повисшей тишины.

Начинать рисовать на такой ноте было решительно невозможно. Аня подпирала рукой подбородок, глядя в окно на ветви деревьев, качающихся под порывами ветра, осматривала комнату и думала, думала, пока взгляд ее не упал на календарь, висящий на стене. Над квадратиками с числами, днями, бегущими мимо как ни в чем не бывало, была помещена фотография цветочного луга, переливающегося солнечными бликами, и лодки, плывущей по реке неестественно синего цвета. Быстро проходящая красота в противовес неумолимо постоянному ходу времени.

Аня помотала головой, повертела карандаш в руках.

Цветы!

Время летело незаметно, и на первом листе, заботливо отделенным от массы остальных, Аня изобразила кухонный стол с неизменной вазой в центре, куда вместо броских пионов «поместила» нежные фрезии, робко выделяющиеся на фоне окна и ярких кухонных стен.

Получилось неплохо и довольно трогательно. Карандаши скользили по бумаге с послушностью учеников, привыкших к дисциплине, а рука будто сама по себе знала, как сильно нужно нажимать на карандаш, когда провести легкую, едва заметную линию, а когда сделать точно такую же, но чуть четче и резче. Поразительная легкость напоминала то самое состояние потока, в котором, если верить многочисленным знатокам жизни, в неприличном количестве создающим курсы по самопознанию, человек способен творить так, как никогда раньше.

Не помня себя, Аня сделала последние штрихи, отложила карандаши и вдруг почувствовала, что ей стало трудно дышать, словно она вынырнула из теплой воды на морозный воздух. Стиснув карандаш, она постаралась сосредоточиться на дыхании. Вдох, выдох, вдох, выдох… Вдох, выдох, вдох, выдох… Опять вдох, выдох, вдох…

Прошла секунда, другая. Вдруг ее пальцы отпустили карандаш, который со стуком упал на стол, и судорожно сжались в кулаки, а ногти больно впились в ладони. Ей показалось, что на нее обрушилось цунами, и на несколько секунд сознание наполнилось яркими до рези искрами, похожими на фейерверки, а тело загорелось нестерпимым жаром. Собрав остатки сил, Аня доползла до постели, медленно опустилась на нее и закрыла глаза. Затем, совершенно обессиленная, забылась беспокойным сном.

***

– Теть Марин, вы ко мне в комнату не заходили, ничего со стола не брали?

Тетушка с подозрением осмотрела Аню: волосы взъерошены, глаза странно блестят, как при лихорадке.

– Нет, не заходила. Потеряла что-то?

– Да, рисунок, – ответила Аня и растерянно оглянулась по сторонам.

Тетя Марина пожала плечами:

– Я ничего не брала и к тебе не заходила. Может, ты его случайно положила куда-то не туда?

– Да, скорее всего.

Озадаченная, Аня вернулась в комнату. Окно по-прежнему было приоткрыто, ветер играл занавесками. Все вещи были на месте, кроме рисунка с фрезиями.

Аня еще раз внимательнейшим образом изучила письменный стол, за которым работала. Карандаши, стирательная резинка, альбом, органайзер с ручками и маркерами, ножницы, линейка… Нет, больше ничего не пропало.

– Ну куда он мог деться? – пробормотала Аня себе под нос.

Она рассеянно провела рукой по столу и вдруг почувствовала что-то сухое и шероховатое на его поверхности. На кончиках пальцев Ане удалось рассмотреть что-то, напоминающее пепел, мелкий, словно песок, и поблескивающий на свету, будто кто-то рассыпал блестки. Она быстро отряхнула руки и нахмурилась.

Рисунка по-прежнему не было видно.

В дверь постучала тетя Марина.

– Ну что, не нашла свое творение? – спросила она, тоже осматриваясь по сторонам. – Анют, я правда ничего не брала.

Аня слабо улыбнулась: