Строк-н-роль

к местам, где «настоящая Расея».

Забил… себя… крестом у родника.
Скорее даже верным знаком плюса.
Мне верилось – вот-вот, наверняка,
вернётся туристическая туса.

«Что воля, что неволя, всё равно» —
ведёт вас гид, обкуренная Марья…
И мне уже не верится давно.
Убил бы, твари, вас. Да кто я? Тварь я.

Клубился в голове и в лёгких дым,
терзал я вымя плачущей корове.
Очнитесь, люди… К прежним и другим —
к себе – хоть обернитесь на дороге.

Я щепка, крестик, нолик на пути,
но в сказке, переписанной для стада,
куда вы с Марьей можете прийти,
надеясь на контрактника-солдата?

«Я совал тебе чудную палку …»

Я совал тебе чудную палку —
для инсайта глубинных структур,
но, увы, ты увидела скалку,
и орудие выделки шкур,
и оружие против Вселенной,
у которой, опять же, был мех…
Я, охранник армейской пельменной,
отучился от мирных утех.
Ты заставила строить подсобку
и себя там – в наряд – ублажать,
нажимая на красную кнопку.
Я боялся, я мог налажать.
Ты сказала, что наши потомки —
наш военно-таинственный смысл,
ты втянула из тонкой соломки
лошадиную кровь и кумыс.
Мы убили Вселенную-лошадь.
Оказалось, что мех – ни о чём…
Ты набитая дура. Я тоже.
Впрочем, я остаюсь при своём.
Ухожу от тебя, к обезьянке,
поднимающей палку как дар,
и не любящей спать на стремянке…
Я к тебе не вернусь никогда.

Не тру-поэт

Поэт и трупоед несовместимы…
Поэт – певец гармонии, а в той
живут незаменимые энзимы,
гонимые мертвечиной пустой.

Поэт и трупоед не совместимы
в пределах одного из бренных тел.
Не можем чушь прекрасную нести мы,
когда нас безобразный кто-то съел.

Поэт и трупоед не совместимы
в пределах созидающей семьи,
союз отца мелодий и Бастинды
закончится конфликтом Ре и Ми…

Поэт и трупоед не совместимы
в пределах самой древней из культур,
к примеру, ангел-критик, мной бесимый,
разводит и раскармливает кур.

А ты решай, ты пой – зачем ты, кто ты,
и если – я – не то тебе пою,
то… лей незаменимые кислоты
на душу, на гармонию мою.

«Если Родину делят на секторы…»

Если Родину делят на секторы,
на цвета – каннибалы и лекторы —
неужели я должен потворствовать,
на работу – за мел и колор – вставать?

Если Родину пичкают ядами,
покрывая желтушными пятнами —
неужели я сдохну от гордости
патриотом химической отрасли?

Если Родину взяли за лёгкие —