ПОСЛЕДНЯЯ КНИГА ХХ

ПОСЛЕДНЯЯ КНИГА ХХ
Ян Березкин

Эта книга вобрала в себя стихотворения, написанные за полгода. Получилось что-то вроде дневника. Что тревожило, что волновало в это время автора, то и заполнило страницы этой не совсем большой книги. Пусть читателя не смущает название сборника, оно говорит только о том, что каждая книга пишется, как последняя, потому что автор пишет пером, на кончике которого искрится душа.

ПОСЛЕДНЯЯ КНИГА ХХ

Ян Березкин

© Ян Березкин, 2021

ISBN 978-5-0053-0972-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Фото М. Иванина

«Твой поэт уже не пишет…»

Твой поэт уже не пишет…
За столом сидит, молчит…
У него в квартире крышу
Разметал метеорит.
Разлетелся на кусочки
И застрял в полу, в стене.
И попал, как снайпер, точно
В сердце и застрял в спине.
Удивительно, но боли
Не почувствовал поэт.
Только что-то в сердце колет,
Режет сердце белый свет.
Из его груди сиянье
Бьётся в небо по ночам…
Тяготит его молчание —
Многое сказал бы нам…
Но, увы, поэт не может,
И горит метеорит
У него звездой под кожей,
И молчит поэт. Молчит.
Не поймут его мычание
Ни коллеги, ни друзья —
Лучше вечное молчание,
В нём солгать себе нельзя.

    13 июля

«На лбу морщины словно волны…»

На лбу морщины словно волны,
И мысли-корабли плывут,
И паруса их ветром полны,
И ищут временный приют.
Звучит волна.
Одна.
Другая.
И бьётся музыкой об борт.
И пена падает седая
У чёрных лаковых ботфорт.
Так дни и ночи уплывают,
Летят листки календаря.
Другой дороги не бывает,
Но всё не зря.
Но всё не зря.

    13 июля

«Никогда не терпи плохое…»

Никогда не терпи плохое,
Никакой в этом пользы нет.
Ноет зуб – посети зубного,
Кран течёт – обратись в жилтрест.
Только в жизни не так всё просто:
Боль в душе – никаких лекарств.
Перемоют соседи кости,
Как уставшему от мытарств.
И никто не поймёт ни капли,
Что творится в твоей душе.
Не терпи.
Уходи обратно,
Где был счастлив давно уже.

    13 июля

«Переболел…»

Переболел.
Душа спокойна.
И сердце медленно стучит.
Прошло цунами,
Смолкли войны,
Вулкан у города молчит.
И тучи ходят отдаленно,
Дождь проливается с небес…
Как хорошо быть не влюбленным
И не любимым, наконец!
Природы смолкло беспокойство,
И лето бродит по лугам —
И ни к чему уже геройство
И серенады по ночам.