Господа Офицеры
Константин Юрин
Книга стихов
Константин Юрин
Господа Офицеры
сборник стихов
Юрин Константин
Дипломат международной премии «Филантроп»
г. Москва, 2018 г. в номинации «Поэзия»,
является номинантом по «Живописи»
2012, 2014, 2016, 2018, 2020 гг.
г. Уфа, тел. 8 (971) – 468–364
АТАКА МЕРТВЕЦОВ
Мрамор холодных ступеней. Вечность, ведущая в небо.
Страх на стене лазарета. Кровью окрашено лето.
Скорбные цифры июня, смерти излюбленный месяц.
Так начинаются войны. Мир бесконечен и тесен.
Свечи дрожали от горя, в танце сгорая невинно.
Вот тебе смертная плаха, вот тебе запах полынный!
Ворон голодный гарцует, чувствуя скорость победы.
Свежая кровушка льётся, радость меняя на беды.
Мрамор холодных ступеней. Вечность, ведущая к аду.
Кажется, нет и спасенья этому «Райскому саду».
Души летают, как птицы, и собираются в стаю.
На пограничном погосте воют собаки и лают.
Но молодой подпоручик, землю ощупал руками
И в штыковую повёл роту слепыми глазами.
Мрамор холодных ступеней. Вечность, ведущая к раю.
Помнит героев Россия, как за неё умирали!
Тихо на Польском погосте. Память закована в латы.
Снятся ей чистое небо, спящие русские хаты.
А на «Поклонной» салюты небо разрезали в клочья.
Пишется золотом Память, в мраморе выбита прочно.
14 Сентября 2015 г.
ГОСПОДА ОФИЦЕРЫ
Последний пароход с протяжным криком уходит
из России, господа.
Вам долго не видать снегов Отчизны – они растают, право,
без следа.
И мы погибнем в этой жуткой бойне от серого, холодного
свинца.
Достойно умереть – вот это сложно. Мне очень жаль нелепого
конца.
«Поручик милый, юнкеров в шеренгу! Примкнуть штыки,
а пулемёт на фланг!»
«Посмотрим, сударь, нынче непременно, и кто возьмёт
в игре смертельной банк?»
Залито кровью золото погон, и на груди застыли ордена.
Поручик медленно идёт в пучину моря, за ним, под крики
чаек, – юнкера.
И море приняло в холодные объятья, в могилу братскую
пехотный батальон
И долго – долго на песке играло сплетеньем нитей золотых погон.
Последний пароход с протяжным криком уходит
из России, господа.
КРЫМСКИЙ ПАРАД
Подпоручик смотрел на закат. Лапы сосен целуют туманы.
А деревья снимали наряд, и листва запарила кальяном.
На причале шальной пароход затянул свою песню
в мажоре,
Собираясь в последний поход – заржаветь далеко
на Босфоре.
Чайки с криком, нырнув в облака, исчезали