Cуламифь отправляется в белый шум. Стихотворения

Cуламифь отправляется в белый шум. Стихотворения
Наташа Денисова

Стихи Наташи Денисовой – это мир, поставленный на паузу, чтобы мы наконец-то хорошенько рассмотрели детали, важные мелочи, коснулись пальцами мимолётного, узнали и вспомнили. Это дом перед сносом, летний вечер за минуту до ливня, объятия накануне войны. Гиперреализм, достигаемый методами импрессионистов. Как и всегда, прикасаясь к замечательной литературе, немного удивляешься: ведь это же, чёрт возьми, всего лишь слова.Максим Кабир, поэт.

Cуламифь отправляется в белый шум

Стихотворения

Наташа Денисова

© Наташа Денисова, 2024

ISBN 978-5-0062-7577-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

юродивый в иностранном магазине

*
я доехал до границы и вышел в поле,
потому, что это поле моё по крови,
потому, что это поле моё по праву.
что один человек, если нас орава?
что один человек, если мы решаем,
что не наши матери придут в шалях
на кладбищенские августовские поминки,
что с другой стороны не будут вопить
«сынку! ты почто меня здесь оставил?
без тебя я маковкою истаю.
это я тебя у продуктового пеленала,
когда наша страна засыпала,
это я тебя по талончикам гречкою,
как птенца, вскормила.
как же я от смерти тебя не отмыла?
как же я от смерти тебя не отмыла?
как же я от смерти тебя не отмыла?»
*
я доехал до границы и вышел в поле.
здесь мы с колей и игорем ночью пели,
и советские звёзды для нас светили,
когда наши отцы в афганскую пыль ступили.
это здесь нас девяностые языком ласкали,
когда братья в чеченскую ушли келью,
а потом от передоза вознёсся коля,
а потом от передоза вознёсся игорь.
я один и весь свет мой выгорел.
я пытался сбежать,
но я в подворотне зажат
любимой моей,
самой любимой моей,
нежно любимой моей
страной,
потому, что без неё я святой изгой
– юродивый в дорогом иностранном магазине.
и если нужно ей —
пусть же меня изымет
с этого вечного поля
боя,
потому, что без неё кто я?
ну, кто я?

2022

я это только флаг

вот считалочка для тебя,
идущей за молоком
мимо плюща теплотрасс,
оранжевых лун телефонных будок.

весною в ельце гроза,
такая в ельце гроза,
так пахнет восточным мёдом.

ты здесь у своих равнин
дрожишь, что ковыль небесный.
а в вечности делает нил
решительный шаг в бездну.

и там высоко-высоко
гагарин летит, что ангел,
и звёзды падают в молоко
соседних универмагов.

врастаем мы робко так
в наш русский отдельный космос,
я – это только флаг
моего панельного острова.

я – это только звук
дыхания спящего ленина.
зачем же ты сотворил, бог,
во мне трепещущую вселенную?

зачем говоришь на одном
со мной языке, отче?
я – это только дом,
который ты покидать не хочешь.