Моя душа. С любовью к жизни

Моя душа. С любовью к жизни
Ольга Яковлева

Стихи пишутся, когда сердечко любит или болит. Жизнь как картинка в калейдоскопе. В ней должны быть камешки разного цвета, и черные тоже.

Моя душа

С любовью к жизни

Ольга Яковлева

© Ольга Яковлева, 2022

ISBN 978-5-0056-5769-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

СЕРОСТЬ

Серая туча пролилась дождем,
Серым, безликим коротеньким днём.
С серой борзой я гуляю по кругу,
Лайки не шлю даже лучшему другу.

Серые мысли бегут в голове:
Сколько еще лет останется мне
Серыми днями жить, не тужить?
Только б собак своих всех пережить.

Я обниму своих серых борзых,
Радостей в жизни не надо других.
Солнечный лучик тучу пробил,
Серых собак в серебро превратил

Одиночество дороже…

С тобой и в шалаше мне рай,
И пусть обтянут стан рогожей,
Хоть крупных бриллиантов дай,
А одиночество дороже!

Лесными тропками идти
С тобой милее в день погожий.
Беда не страшна на пути,
Но одиночество дороже!

Твердят друзья со всех сторон:
На Бога Зевса ты похожий.
Пусть бицепсов крутой уклон,
А одиночество дороже!

Твой поцелуй жесток и сладок,
Ты ласков и не будешь строже.
Всё без тебя придет в упадок,
Но одиночество дороже!

Рябиновые бусы

Зацепились паутинки за пожухлую траву,
Я теперь уже не знаю, что во сне, что наяву.
Осыпается листвою старый яблоневый сад,
Этой нашей поздней встрече ты и сам уже не рад.

Тёмным кружевом закрыли ясный месяц облака,
Телефонная любовь, мчит ко мне издалека.
Как рябиновые бусы, так слова твои просты.
Осень красками такими пишет все свои холсты

Возраст осени приносит и потери и разлуки,
Навсегда утрачен миф, что надёжны чьи-то руки
И любимого поэта я читаю, милый мой.
Он писал, что счастья нет, есть свобода и покой

Женщины природы

Весна, красивая девчонка
Ручьями хохотала звонко,
Свистела песнями свирели,
Ходила с запахом сирени.

Март завлекал её теплом,
Апрель распелся соловьём,
Но май окутал ветром нежным,
Ковер зеленый был безбрежным.

О, лето, жаркая подружка,
Венок из трав, твоя подушка,
Туманы – теплый белый плед,
В любви познала много бед.

Июнь поспал с тобой в стогах,
Июль с тобою был в полях,
И августу досталась ты
Последним вздохом красоты.

Красива осень и умна,
И, говорят, что не стара.
Ах, эта поздняя любовь!
Она так будоражит кровь!