Серебро слов

Серебро слов
Светлана Игоревна Бестужева-Лада

Юбилейный сборник избранных стихотворных произведений (стихи, поэмы, венки сонетов) к пятидесятилетию поэтического творчества.

Серебро слов

Сборник стихов

Светлана Бестужева-Лада

Стихи мои – хранилища всех бед!

Они да дождь, – вот все друзья, навеки…

Как мне смириться с тем, что больше нет

Тебя со мной? Спалило горе веки,

Стянуло горло, губы обожгло,

И плачет и кричит о счастье мертвом.

Я бьюсь ночною бабочкой в стекло,

Давным-давно до крови сердце стерто.

Нет больше силы в путь идти одной, А память сердца буйствует пожаром…

Все прошлое даровано тобой, И что мне делать с этим горьким даром?

© Светлана Бестужева-Лада, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Времена года

Февраль

День проснулся и ежится зябко,
Предвесенний вкушая озноб.
Солнце светит, но как-то украдкой…
Депрессив? Или попросту смог?
Как бы праздник.
Ну, сколько же можно
Отмечать ряд сомнительных дат?
Все так сложно, условно, тревожно,
И никто в этом не виноват.
В полудреме душа цепенеет,
Не готовая встретить весну…
Я и с этим управлюсь. Сумею.
И удачу еще принесу.
Только примут ли эту удачу,
Нежеланный подарок?
Не плачь.
Ну, прошу тебя, стань снова зрячей,
Не тверди: «Мой прекрасный палач…»
Палачи – те же люди, поверь мне,
И сегодня им тоже – не мед.
Не рыдай перед запертой дверью.
Успокойся.
И это – пройдет.

Логика осени

Да, осень капризна, как женщина,
А значит, по жизни права…
Ей многое многим обещано,
Но ветер уносит слова,
Как листья, вчера зеленевшие…
Прости… не суди… не жалей…
У осени – логика женщины,
И это простительно ей.

Два голубя

Два голубя воркуют и воркуют
За солнечною рамою окна…
Кто в этот раз послал весну такую,
Что ночью – до рассвета – не до сна?

Успела или все же – не успела
Сказать все то, о чем молчалось – век?
Успела или нет – не в этом дело,
Пока он длится – мой привычный бег.

Сама я избрала судьбу такую,
За все в ответе – только я сама…
Два голубя воркуют и воркуют
За солнечною рамою окна.

Почти зимнее

Кажется, вновь наступает зима,
Лед под ногами похрустывает…
Право, не повод сходить с ума,
Или – стихи писать грустные.

Рук не целуют – и это пустяк,
Лишь бы – не в спину ножом…