Оценить:
 Рейтинг: 0

Явь

Год написания книги
2021
<< 1 2 3 4 5 >>
На страницу:
3 из 5
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Часы молчат: механика погибла.
И пусть молчат до ржавых шестерней!
За циклом стрелок наблюдая неотрывно,
Теряем тех, что были всех важней.

Урания, прошу, побудь со мною,
Коснись чела холодной, мягкой пятернёй.
Когда уйдёшь, я дверь на ключ закрою
И в путь отправлюсь без оглядки за тобой.

«Недолго будет длиться ожиданье…»

ХХ.03.2014

Недолго будет длиться ожиданье:
Исчезнет скоро серость вся и лёд!
Не тяготит теперь сердца желанье —
Увидеть солнца луч и чистый небосвод:

Вот-вот весна легко войдёт в широты,
Что далеко на север простерлись.
Не вспомнят люди вновь зимы невзгоды,
Лишь рады будут, что цветы зажглись.

И снова зеленью густой, прелестной
Мой отчий дом – полярная земля —
Как волосы распустит косы леса,
А с ними – тундры дикие поля.

«Я не царапал кисти рук…»

21.11.2015

Я не царапал кисти рук
Шипами роз и краем бритвы,
Не испытал душевных мук,
Рыдая в пламенной молитве.

Не бил в лицо, ломал сердца.
Такое, я признаюсь, было.
И отрекался от Творца
Прилюдно шумно и глумливо.

На крае света рос шпаной,
Легко дышал в неволе дома,
Бросался в омут с головой,
Не ощущая в горле кома.

Свободу чуял в кандалах
И, радостно их надевая,
Вертел я скрипочку в руках,
В стихах беды не ощущая.

Читал, писал – такая дрянь:
Мне прошлое всегда противно.
Воспоминания – это гарь,
Осадок в кружке из-под пива.

Но четверть минул, и пора
Уже, наверно, оглянуться.
Какой узор ведёт судьба,
Расписывая жизни блюдце?

«Моряк, артист и проходимец…»

13.11.2017

Моряк, артист и проходимец.
У каждого своя судьба,
Что свыше, может быть, дана;
Чудной узор простейших линий.

Один, подолгу не бывая
На суше и в родных краях,
С любимой женщиной во снах —
В порту всё пьёт, не просыхая.

Таких не отпускает море,
И в пенный грозный чёрный шторм,
С волнами монструозных форм,
За жизнь он бьётся полный воли:
«Ещё б разок увидеть дом!»

Другой средь вычурной богемы,
Такой чудак и балагур
В кругу сомнительных фигур —
И в этом вся его проблема.

«Я лишь творец… Зачем излишки?
Зачем бомонд, табачный дым?
Художник голоден, один…
Вся жизнь его – кометы вспышка!

Как подменил мою свободу
Салонов вязкий декаданс
И лицемеров реверанс,
За ним таящих яд и злобу?

Отсюда выбраться непросто.
Змеиный круг предательств, лжи,
<< 1 2 3 4 5 >>
На страницу:
3 из 5