Фиктивный развод

Арбатов протягивает мне электронный ключ. Он вжимает его в мои пальцы, обжигая жестким прикосновением. Но не отдает, заставляя оставаться на месте.

– Я буду после восьми, – произносит он, смотря на меня сверху вниз. – Попроси Рину достать бутылку красного сухого.

– Кто такая Рина?

– Домработница.

Я вижу, что он хочет протянуть ладонь к моему лицу. Но сдерживается.

Пока сдерживается.

Я же в красках представляю, как разобью бутылку красного сухого об его голову. Чтоб осколки в разные стороны, а его лицо исказилось от боли. И чтоб его идеальную рубашку нельзя было отстирать.

Глава 4

Дорога занимает полчаса. Меня не везут за город, что уже хорошо. Коттеджный поселок прячется за высоким забором и линией высаженных лип, но от него всего минут десять пешком до оживленной улицы с магазинами, салонами, общественным транспортом. Я рассматриваю крутые особняки, в которых можно разориться на одну коммуналку, и пытаюсь угадать дом Арбатова.

Бастион из черного камня?

Или скандинавский минимализм с окнами – мечта грабителя – во всю стенку?

У Вадима оказывается современный коттедж белого цвета. Он как будто состоит из кубиков, образуя красивые террасы и оранжереи прямо на крыше.

– Мило, – бросаю, выходя из машины. – Во всяком случае, было.

Мой воинственный настрой не улетучился. Арбатов окружил себя идиллией из дорогих вещей, но я-то живая. Меня нельзя оплатить и поставить на выбранную полку в доме, накрыв сверху стеклянным колпаком, чтоб не шалила. И очень скоро он это поймет.

Ко мне подходит высокая женщина в черном строгом платье. Она воспитанно улыбается, но в глазах нет ни капли теплоты.

– Валерия, – она делает улыбку чуть ярче, – добрый день. Меня зовут Рита, я помогаю ухаживать за домом. Ко мне можно обращаться по самым разным вопросам.

Она проводит меня в дом, который слишком хорош. Я пытаюсь зацепиться хоть за одну деталь, что начнет раздражать. Но тщетно. Здесь много солнца, воздуха, а мебель выбрана со вкусом.

– Я могу показать вам дом.

– Нет, спасибо. Я сама.

Я нахожу взглядом лестницу на второй этаж. Там должно быть много спален.

– Вадим просил достать вино для ужина.

– Шардоне? – уточняет женщина.

– Нет, белое сладкое. Или лучше розовое игристое. И послаще!

Рита выглядит удивленной.

– Мой милый хочет попробовать что-нибудь новенькое. – Я улыбаюсь ее же фальшивой улыбкой. – Насчет осмотра дома я погорячилась. Покажите мне хозяйскую спальню.

– Да, конечно. Пойдемте.

Я оказываюсь права, на втором этаже можно устать пересчитывать двери. Без табличек не разберешься. Мне даже становится интересно: как часто Вадим заходит в эти комнаты? Небось в них чаще бывает Рита или рабочие из службы клининга, чем хозяин. Дом вообще производит впечатление музейного. Он красивый и стильный, но без вкуса жизни.

– Ох, двойные двери, – произношу вслух. – Чувствую, там футбольное поле, а не уютная спальня.

Рита отмалчивается. Я опережаю ее и распахивают глянцевые двери своими руками.

– Дальше я справлюсь. И, Рита, можно на ужин приготовить лазанью? Я могу и сама. Продукты же есть?

– Конечно, есть.

– Вадик так ее любит. Особенно с грибами.

Он ее терпеть не может.

– Я всё сделаю. – Рита кивает как робот. – А сладкое вино оставляем? С лазаньей?

– Ага. – Я наклоняюсь к ручкам и закрываю дверь перед ее носом.

Может, это ребячество. Или слишком мелкая месть. Но мне становится легче. Не плакать же? Это я всегда успею, особенно если Вадим продолжит быть уродом.

Его спальня не тянет на футбольное поле, но частный самолет припарковать можно. И для багажных тележек место найдется. Арбатов явно и прочно привык к роскошной жизни, у него даже костюмы висят по цветовой схеме. Для наручных часов отведена специальная витрина, как раз над ней располагается полка с мужскими ароматами известных брендов. А вот левая сторона гардеробной абсолютно пуста. Свободные полки и перекладины ждут своего часа.

– Для меня место подготовил, да? – Я качаю головой, не веря, что он вообще не сомневался, что получит меня назад. – Значит, думает, что мы будем спать в одной кровати.

Нервная волна возвращается. Я судорожно выдыхаю, отгоняя плохие мысли.

Ничего не будет.

Не силой же? Он не мог стать настоящим монстром. Осталось же в нем хоть что-то от того мужчины, которому я безгранично доверяла? Хоть капелька, хоть маленькая засечка на сердце?

Я возвращаюсь к кровати. С одной стороны на тумбочке стоит ваза со свежими розами, а с другой лежит планшет и несколько деловых журналов. Я бесцельно перебираю их, замечая, что Вадим по-прежнему сгибает уголки страниц, если его что-то заинтересовало. Я нечаянно задеваю пульт, который завалили журналами, и слышу характерный щелчок. Встроенный в стенку телевизор оживает. На него, видимо, выводится изображение с планшета. На экране я вижу интернет-статью со знакомой фотографией.

На ней изображен Алексей Шилов.

Я на всю жизнь запомнила его имя, хотя пересекалась с ним всего раз. Он и есть тот партнер, с которым я якобы изменила Вадиму.

И он погиб. В статье говорится, что на прошлой неделе его тело нашли с пистолетом в ладони после того, как он потерял все деньги на бирже.

Ужасно.

И как странно.

У меня спирает дыхание. Я замираю и смотрю на фотографию человека, который в каком-то смысле надломил мою судьбу. Снимок Шилова буквально гипнотизирует меня, я никак не могу свыкнуться с тем, что всё больше деталей из прошлого возвращается в мою жизнь. Сначала появление Вадима, теперь страшные новости о его партнере…

Это совпадение?

Или звенья одной цепи?