Ничего не написано…

Не видя в этом смысла?
И девушкам вручать
Рассветы и цветы?
Да! Только так и жить!
Грустить и улыбаться!
И сочинять стихи
До полной немоты!

«А он всё пишет ей стихи…»

А он всё пишет ей стихи,
Хотя она их не читает,
Кораблики измятых букв
Скучая, по ручью пускает.
И ищет в дальних странах то,
Что рядом с ней, что в этих строках,
В мечтаниях проходят дни
И нет от них ни сна, ни проку.
Есть только тёмное окно,
И пыль в углах, и старый тапок,
Её свободы пресный квас
Не дорог, не желан, не сладок.

Ожидание строчки

Ожидание строчки
Бесконечно, как век.
Не суди меня строго,
Подожди, человек.
Оглянись на секунду,
Задержись, дай совет,
Как прожить, что осталось
Без упрёков и бед.

Как узнать в одночасье,
Что познать я не смог.
Глупость, хамство и жадность
Не пускать на порог.
Как любить без потери,
Как пьянеть без вина.
Неужели и вправду
Жизнь бывает одна.

О ней…

Мне некому сказать о ней
И не с кем поделиться этим чувством,
Сжигающим и, вечных красок буйством
Ведущим чередой безумных дней.

Как хочется, чтоб кто-нибудь узнал
О ней, о наших тайных редких встречах.
О том, как нежно обнимал за плечи,
Сколь часто её имя повторял…

Чтоб кто—то разделил со мной печаль,
И был мне благодарен за доверье,
И, превратив рассказ почти в поверье,
Дарил в облатке уходящим в даль.

Молчание – изысканный поэт,
И лучше всех хранит эти порывы,
Толкает выше, несмотря на срывы
И в темноте даёт увидеть свет.

Утраченное время

Утраченное время ищет нас
Своих печали верных паладинов.
Зовёт, рифмует, просит, говорит
Устами одиноких Арлекинов.

Утраченному детству мы верны,
Друзья забав и игрищ полуночных,
Лесных походов, дымного костра
И отношений робких и непрочных.

Утраченных любимых обрести
Стремимся мы в остаток этой жизни.
Не спорить, а, простив, приобрести
Всего лишь шанс на то, чтоб стать им ближе.

Утраченное время не вернуть,
Оно всегда чуть сзади и левее.
И сочинять, чем дальше, тем сложней,
И жить сложней, и быть чуть—чуть добрее.

Станционный смотритель

Станционный смотритель