Мольберт

Глава

Утренний свет, еще прохладный и сизый, с трудом пробивался сквозь пыльное стекло мансарды, но для него этот день уже наступил. В центре комнаты, подобно алтарю, стоял старый дубовый мольберт. На нем, туго натянутый на подрамник, ждал белый холст.

Ослепительно белый. Чистый.

Он казался хрупким, как первый лед на осенней луже, и одновременно пугающе бесконечным, как слеза ребенка — в ней ведь тоже отражается целый, еще не испорченный мир. Холст не был просто куском загрунтованного льна. Он был его, этот холст. Его исповедь. Его приговор. Но в то же время он принадлежал и им — тем, кто стоял за спиной невидимой толпой, дышал в затылок и ждал. И вам, случайным зрителям, которые однажды остановятся перед рамой в галерее.

Краски с кистями, небрежно брошенные на старый табурет, казались кощунством на фоне этой первозданной белизны. Засохшие комки сиены, выдавленный прямо из тюбика, без палитры, кармин, золотистый кадмий. Они пахли льняным маслом, скипидаром и несбывшимися надеждами.

— Ну что, художник? — спросил он сам себя вслух, и голос в пустой мансарде прозвучал хрипло. — Готов изобразить?

Он шагнул к мольберту. Задрожала рука. Не от страха перед чистым листом — этот страх он давно научился в себе давить. Задрожала от понимания, что сейчас придется говорить правду. А правда у каждого своя, и за чужую, глянцевую и удобную, платят аплодисментами. За свою — платят одиночеством.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.