XXL проблема майора

И тут вижу, как он смущается!

Этот огромный медведь отводит в сторону глаза, и бормочет:

– Да-да, прости, я не подумал… Сразу после работы, не успел переодеться… Я скоро вернусь!

И тут он встаёт передо мной на колени и, заглядывая мне в глаза, объясняет хриплым шёпотом:

– Малышка, я ненадолго. Пожалуйста, не уходи никуда! Я буквально на три секунды!

И я киваю в ответ.

А что мне ему ещё сказать? Что как только ты скроешься за дверью в ванную, я сразу же дам дёру?

Но внутри меня всё ликует от того, что у меня появился шанс.

Шанс на спасение.

Маньяк встаёт и уходит, и я смотрю ему вслед.

А если быть откровенной, то я рассматриваю его зад. Во всех деталях и подробностях.

Если честно, это просто несправедливо, то вот такой качественный и аппетитный во всех отношениях мужской зад достался какому-то совершенно недостойному его маньяку!

А он точно потерял всякую бдительность. Спокойно оставляет меня одну, без присмотра. И из заднего кармана его джинсов всё ещё торчит металлический наручник.

Я сижу, замираю, и слушаю: вот в ванной комнате включилась вода. Принимает душ.

Надо же, совсем обнаглел! Решил помыться перед тем, как убить и изнасиловать меня. Или наоборот…

Хотя уж лучше бы делал это после, по логике вещей. Чтобы смыть всю кровь и отпечатки…

Я вскакиваю с места и бегу к кухонному ящику. Выдвигаю его. Точно. Он здесь. Хлебный нож.

Отлично. Хватаю его и, сжимая крепко в руке, пробираюсь ко входной двери. Дёргаю её за ручку.

Заперто. Чёрт!

Ну конечно! И на что я вообще надеялась?!

Конечно же у него замок запирается на ключ, а ключ, наверняка, у него с собой!

Так, ладно.

Вдох-выдох.

По крайней мере у меня есть нож. А с ним, да ещё и со своими навыками боевых искусств, я просто непобедима.

Пока в душе шумит вода, я решаю, что мне неплохо бы исследовать квартиру.

Крадусь по коридору. Кровь шумит в ушах. Сердце стучит где-то в районе пяток…

Первая дверь. Толкаю. Просто гостиная. Диван, телевизор. Всё как у обычных людей.

Иду дальше.

Здесь явно не средневековый замок. А обычная квартира в новостройке.

Здесь особо не разгуляешься.

Хотя память опять же услужливо подсовывает мне выдержки из учебников про маньяков, которые и в квартирах умудрялись очень даже эффективно убивать своих жертв. А потом растворять их в бочке с соляной кислотой…

У меня всё холодеет внутри от воспоминаний об американском маньяке Джеффри Дамере: ведь он именно так и делал. Знакомился со своими жертвами в барах и клубах, очаровывал их и приглашал к себе домой.

Где тоже, наверное, угощал кофе с коктейлями.

Так, ещё одна дверь.

Я чувствую, как запотели мои ладони. Задеревеневшими пальцами я толкаю её и попадаю в спальню.

Кровать. Никого нет.

Ни бочек, ни трупов.

Успел избавиться.

Но тут я вижу прямо перед собой, прямо на белоснежном белье, женские кружевные трусики!

Белоснежные.

Точнее, они бы были белоснежными, если бы не были испачканы все кровью!

О боже!

Я всё-таки была права! Моё полицейское чутьё не обмануло меня!

Я беру трясущимися руками трусики, чтобы рассмотреть их, но тут вдруг понимаю, что в квартире уже тихо. Шум воды прекратился.

И я быстро засовываю трусики, а точнее, улику, себе в карман.

Готовлюсь к прыжку. Нападению.

С хлебным ножом наперевес.

– Аврора, ты где, крошка? – слышу я голос мужчины.

И всё холодеет у меня внутри.

Он идёт на кухню, но не находит меня там.