Дальше живут драконы

– В здание! Быстро!

В коридоре, зассаном, почти не освещенном, со стоящими у дверей велосипедами – настоящее столпотворение. Именно в это время понимаешь смысл выражения «китайская пожарная тревога»…

Воронцов сходу прострочил из автомата по потолку. Полетели искры, осколки стекла, освещение погасло…

– Валите все вниз! Быстро! Хо! Хо! Хо![23 - Пожар! (китайск)]

Ломанулись по коридору. Глупо думать, что тонг сейчас не окружает дом – и в этом их единственная надежда – в панике. Может, кто и пожарных вызовет…

Грохот, крики, топот. Они катились вниз по лестнице в толпе перепуганных китайцев, света почти не было – и только их вес и рост были им защитой. Если бы они были ростом и весом с китайцев – их бы давно затоптали…

В холле – Воронцов поймал на мушку молодого китайца в черной рабочей блузе, тщетной пытавшегося сохранить равновесие и одновременно держать под прицелом лестницу – у него было помповое ружье двенадцатого калибра. Короткая очередь прозвучала на долю секунды раньше, чем китаец принял решение стрелять – голова брызнула красным. Взмахнув руками, китаец выронил ружье и упал под ноги бегущих людей.

Выли сирены. Не приходилось сомневаться в том, что на улице – и полиция и боевики тонга.

Все моментально собрались у стены, приготовились к броску. Надо было сменить магазин, проверить сколько осталось и приготовиться при необходимости умереть…

– Значит, так… Мы с Гарри на фронте, вы трое – прикрываете нам тыл. Как только попадется подходящая тачка – рвем когти. Майк, старый пират на тебе.

– Да ты совсем охренел, дружище… – Морган был белым, как мел, но сжимал в руке рукоять револьвера – ты еще и хам вдобавок…

– Перестань. Прикроешь нас на шесть. Против нас будут копы, против тебя – тонг. Размен равноценный.

– Черт… а ты прав.

Поток китайцев уже иссякал… равно как и терпение тех, кто держал выход под прицелом.

– Ты…

– Марк, сэр.

– Остаешься здесь. Прикроешь нас секунд десять, потом выходи сам. Выйди! Спину прикрывать тебе никто не будет. Мы уйдем влево…

– Есть, сэр…

– Отсчет… три – два – один… пошли!

На улице был отряд SDU – спецотдел полиции, борьба с бандитизмом и все такое. Но даже это – не могло их сегодня остановить…

Воронцов шел первым, как только он появился – в него попали, как минимум дважды. Проблема была в том, что на нем был надет жилет – а полицейских учили стрелять в центр мишени… то есть как раз в то самое место, которое бронежилетом и прикрыто. Он удержался на ногах… хотя ощущение было как при ранении… ответной очередью заставил замолчать двух стрелков, прикрывшихся полицейской машиной, поставленной поперек улицы. Мигалка погасла, пули летели со всех сторон, сыпалось стекло. Британцы палили как сумасшедшие. Единственным их упущением было то, что они не смогли очистить улицу – тут было полно припаркованных кое-как машин, брошенных сбежавшими из-за перестрелки водителями. Они могли послужить в качестве укрытия – вот только скрыться на них было невозможно: из затора не выехать.

Уловив момент, когда Гарри сменил магазин и открыл огонь со свежим – Воронцов пробежал с десяток метров вперед и укрылся за полицейской машиной, которую только что расстрелял. Кто-то пристрелялся по нему – остатки стекол вались на него…

Бросил гранату – неважно куда, только бы отвлечь стрелка. Дождался взрыва, снова перебежал за укрытие. Посмотрел назад… определил, что сопротивляются еще только двое…

Еще один рывок – стоил ему целого магазина, приходилось стрелять и назад и вперед. Но он сумел пересечь улицу и занять позицию за пристроенным к сене ларьком, днем торговавшим лапшой. Пули его не пробивали…

От Ватерлоо – с воем поднимались полицейские машины. Их обкладывали как волков…

Кто-то с шумом плюхнулся рядом, он обернулся – Морган. Безумные глаза, автомат в одной руке, револьвер во второй.

– Все целы?

– Марка грохнули на выходе! Снайпер снял! Я сам видел…

– Сам цел?!

– Поживу! Я знаю этот район! Через курильню!

– Что?!

Вместо ответа – Морган выстрелил из револьвера в дверь.

За дверью – типичная опиумокурильня – дешевая роскошь, почти китч, смешение европейского стиля и азиатчина. Опиумом пропиталось все, включая драпировку на стенах и пальмы в кадках…

– Сюда!

Морган еще раз выстрелил – и вышиб дверь в непростреливаемый переулок…

Впереди стояла машина. Шоган, высокий, крепкий японский внедорожник. Самое то, если попал в неприятности.

– Сможешь?!

– Да! Держи проулок…

Потомок пиратов саданул стволом револьвера по стеклу, оно осыпалось в салон. Взвыла сигнализация… как осколком стекла по нервам…

Кто-то сунулся в проулок … Воронцов едва не выстрелил. Оказалось – Гарри, кого-то тащит.

– Кто?! – палец на спусковом крючке.

– Свои, сэр!

– Давай!

Капитан сорвал чеку с последней гранаты, бросил высоко – чтобы летела дальше. Хоть ненадолго – но тормознет…

– Готово! – радостно заорал Морган – твою мать, сваливаем!

В этот момент – в спину ударили выстрелы…

Все было как в замедленно кино. Вот Гарри останавливается и вскидывает пулемет с остатками ленты. Вот пули бьют в него, и он падает… под грузом висящего на нем тела. Вот он сам – падает на спину… разворачиваться некогда, потеряешь время – труп, счет идет на доли секунды. Вот удар в спину – такой, что темнеет в глазах. Вот картинка… перевернутая с ног на голову… остановившийся на выезде из проулка грузовичок, пламя, хлещущее из двух стволов, из темноты салона. Вот его собственный автомат начинает стрелять, пламя, пульсирующее на пламегасителе…

Черт… как больно…

– Поехали! Валим! – высунувшись в окно – Морган палил вперед, поддерживая его огнем…

Капитан Воронцов встал… неожиданно ровно. Пошел к лежащим в грязном проулке этого грязного города телам…