Вся жизнь по Летову. Выхотьной, дрыходной и сбреда

«Дорогой Карл Двенадцатый, сражение под Полтавой,

слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,

«время покажет кузькину мать», руины,

кости посмертной радости с привкусом Украины.

То не зелено-квитный, траченый изотопом,

– жовто-блакитный реет над Конотопом,

скроенный из холста: знать, припасла Канада —

даром, что без креста: но хохлам не надо».

Здесь за цитату отвечаю. Головой. Видеодоказательства, благо, общедоступны. Но, впрочем, сегодня хотелось бы не об этом. Выпустили пар, и будет. Кто-то из великих сказал: признать проблему – наполовину решить проблему. Проблему признали. Решаем. Еще важнее понять, в чем корень этой проблемы. Понять, докопаться и выкорчевать к ядрене фене. Позже разровнять участок, посадить цветочки, разбить грядки и посеять газон, который, как известно, ухода особого не требует. Главное не забывать вовремя поливать и стричь.

И основных причин сегодняшнего пожара, как мне размышляется, сегодня две. Наша неизбывная страсть к низвержению с пьедестала прошлых правителей и активно культивировавшееся, как минимум последние полвека, западопоклонничество. «Сегодня Катенька на съёме в дискотеке, / На шмотки фирменные деньги нужно ей. / И есть уже парнишка на примете («Во сколько?») / Тем более, что сам он лезет к ней» … В итоге и получилось, что «спит-спит-спит Оля с тем, кто платит, / А про СПИД-СПИД надоело, хватит. / Слушайте рекламу каждый-каждый час: / «Пользуйтесь резинками фирма «Адидас».

«Как в жарком мареве

в постели билась женщина —

Вчерашнее дитя не возвратить.

Запекшимися, страстными губами

Просила заплатить, просила пить.

Но только никого уж рядом не было —

Оставив деньги ей, ушел он словно вор.

Мечта её сбылась, и завтра купит

Юбочку с наклейкой

фирмы «Мисс Диор».

Кажется, мы уже на «миссдиорились». До мисс диареи или даже миссис. И реклама «штучек фирмы «Адидас» оскомину нам набила уже такую, что мама не горюй. Ещё бы отучиться виноватыми в своих сегодняшних бедах своих же прошлых правителей назначать, зарубить на носу, что история не имеет сослагательного наклонения – и вообще было бы хорошечечно. Ну и, за компанию, прекратить обслуживать интересы «тех, кто платит» и запомнить, что деньги – это ещё не богатство, всех денег не заработаешь, только геморрой.

«Видите, ребята, это все не шутка,

Помните, ребята, Оля – проститутка

Девушка богата и живет на славу,

Кто найдет, ребята, на нее управу?»

Для полного, свойственного моей стилистике, форшмака, хотелось бы под конец процитировать слова героя, хочется верить, последнего президента Незалежной в её сегодняшнем виде. Президента Голобородько. Об украинцах и хохлах: «Я считаю, что украинцы не рождаются хохлами. Я считаю, что мы все с вами рождаемся украинцами. И раз мы родились, значит мы как-то это заслужили? Или мы, или родители, или предки наши – не важно. И этот человек, я уверен, был рожден украинцем. Маленьким, пухлым, розовощеким украинцем, три с половиной килограмма. Вопрос в другом – как из этих трех килограммов человек превращается в стокилограммового хохла. Как это происходит? А я вам объясню. Мы сами виноваты. Вот такие, как вы, как я, как мы все. Мы сами виноваты.

Все начинается в роддоме. Родился этот мальчик, нужно занести. Занести обязательно, надо дать врачу! Не дали – залезай обратно! А потом мы этого ребеночка приносим домой, и там этот ребеночек – еще украинец – как только начнет мотать на ус, так станет хохлом. Что он видит? Первое: папа. Папа сидит, естественно, смотрит телевизор и говорит: «Да во всем виноваты эти козлы, эти скоты, эти политики чертовы!» Между этим пересчитывает двести гривен, которые вчера заработал на пикете, когда стоял за этих же козлов и вонючих депутатов! Это нормально. Не стоит папа – стоит кто-то другой. Значит, кто-то другой должен взять эти вороватые бабки? Почему не я? Ребенок наматывает на ус, и наш украинец – по чуть-чуть – начинает превращаться в своего папу. В этого хохла. По чуть-чуть. Не все потеряно.

Есть дядя из ОВИРа, тетя из БТИ, и все устраивают мальчика – куда? – в школу. Дорогую. Не… ДороГую школу. И заканчивает очень хорошо ребеночек школу. И едут все отдохнуть на Днепр, аттестат получили, одни пятерки. Конечно! Почему нет? Шашлычок, коньячок, очень вкусно… А мусор? Мусор хохлы уберут. И в этом приподнятом настроении поступаем мы в институт, все те же помогают решать. И после института – куда мы едем? – на Днепр! А что ж там все загажено? А что ж там везде этот мусор? Тут же табличка прибита: «Не мусорить!» Кто ж тут намусорил? Что ж эти хохлы не убирают после себя?!

И в хорошем настроении, на новой Хонде, подаренной к выпуску из института, мчит наш уже полухохол-полуукраинец по ночному Киеву, там, где нет дорог, и абсолютно насрать – извините меня – на людей, которые в это время спят. Пришли с ночной… Или мать, уставшая на двух работах, чтобы накормить своего ребенка… Только-только укачала пацана… А он мчит в будущее!

Будущее не за горами. В двадцать-двадцать пять лет он станет депутатом. И превратится наш украинец в стопроцентного, чистокровного хохла. И все у него будет хорошо. Правда, детки будут учиться в Швейцарии… Не здесь – ну, чтобы подальше от хохлов. Отдыхать он будет не на Днепре – там же уже он насрал – а на Мальдивах – ну, чтоб подальше от хохлов. Квартирку себе купит, тоже где-то в Лондоне – чтоб подальше от хохлов. Подальше от этого всего… Не мое… Вот такая у нас загадочная хохляцкая душа».

«Путана, путана, путана,

Ночная бабочка, ну, кто же виноват.

Сквозь рваные раны тумана

Огни отелей так заманчиво горят».

Прочитали? Пропели? Подумали? Это только по мне, генетически на добрую четверть юзовскому украинцу Екатеринославской губернии, а значит дончанину, это что-то да напоминает? Чi нi? А потому имею право писать то, что мной здесь написано. Это объясняет. «Новый русский сегодня рождается в Новороссии». Склонен верить. «Я лакец, я дагестанец, я чеченец, ингуш, русский, татарин, еврей, мордвин, осетин», – в начале кампании по освобождению от бандеровского неонацизма исконно наших земель сказал Верховный Главнокомандующий. И хоть на добрую четверть я украинец, но я русский. «Це мій дім, це мій Крим, це моя земля Я також забираю мову».

«Я русский, я иду до конца.

Я русский, моя кровь от Отца.

Я русский, и мне повезло.

Я русский, всему миру назло».

«Винтовка – это праздник, / Всё летит в пиZду», – воззывал со сцены не доживший до наших дней музидеолог «Русского прорыва» Игорь Федорович Летов. По мне слышится это именно так, через запрещенную в противостоящей нам «просвещенной Европе» букву их же латиницы Z… А раз так, то значит…

«Значит, ураган,

Значит, напролом,

Значит, наобум,

Значит, кувырком,

Значит, наотрез,

Значит, наповал,

Значит, карабин,

Значит, насовсем,

Значит, ураган,

Значит, на огонь,

Значит, как всегда —

В пламени брода нет»

За свою свободу Русский мир в Великой Отечественной Войне заплатил двадцатью восемью миллионами жизней. Лакцев, дагестанцев, чеченцев, ингушей, русских, татар, евреев, мордвинов, осетин. Украинцев. И если кто-то предлагает вам свободу дешевле, вас явно пытаются поиметь. Как упомянутых уже выше Олю. Или ту же самую Катю.

«Девочки, девочки,

эх, оближешь пальчики,

Вот стоят у стеночки,

не робейте, мальчики!

Им хочется одеться «по фирме»,

Ведь знают девочки, что девочки в цене!»

Когда твой Мир, твоя большая полиэтническая нация воюет, ты либо с ней, либо ты против неё. Либо ты сторонник, либо ты предатель. Национал-предатель. Это, пожалуй, единственный случай, когда одиозное «кто не с нами, тот против нас» на сто один процент неоспоримо. А предателей не любят нигде. Потому что прекрасно знают, предавший раз… Далее вы в курсе.