Не спеши уходить… Избранное

узор не вышить. Если до конца
пытаешься понять аутентичность
писателя, попробуй перечесть:
соприкоснёшься, постигая личность.
Вот сможешь ли постичь её – Бог весть…

    19.06.2018

«Как ночь в июне коротка!..»

Как ночь в июне коротка!
А сливки облаков прокисли,
вдохнув озон от ветерка.
И не растянется строка,
хотя её и тянут мысли.

Её настойчиво зовёт
прохладный ум угомониться.
Но вытекает в небо с вод
не дремлющего солнца мёд
и, озарив мою столицу,
уснуть не даст…

    21.06.2018

«Мы с тобой предоставлены чуду …»

Мы с тобой предоставлены чуду —
жить и выжить на этой Земле
в обжигающий век, где повсюду
свет углей в неостывшей золе
от пожарищ былого наследства.
Кто-то их кочергой ворошит,
мать забывший, не помнящий детства,
теребя золотые гроши.
Да приидет однажды паломник,
посох взяв, и предпримет шаги —
те, что смогут любому напомнить,
кто и как за него же погиб…

    21.06.2018

«Снова, родная, ты рядом …»

Снова, родная, ты рядом —
в мире, где царствует ночь.
Небом исполнен порядок
дождики в окнах толочь.

Город выходит из тени —
мой опечаленный мим,
путаясь в переплетеньи
с ровным дыханьем твоим.

Видно, успел сохраниться
долгий его пересказ
снов чёрно-белых – граница,
разъединявшая нас.

    22…06.2018

«Прогресс идёт, – а мы несёмся следом…»

Прогресс идёт, – а мы несёмся следом,
вне здравой логики, точнее – вопреки,
и радуемся не его победам,
а собственным. Берём под козырьки
тем, кто до нас успел забраться выше,
кто за собой нам тропки проложил.
Кот `из дому, – а мы и в пляс как мыши —
пусть серые, зато так любим жить!
Ни дня – без строчки, – ни строки – без цента?
Реалии не прикрывают срам.
Не мудрено: вчерашнего доцента
я прировнял бы к двум профессорам.
А доктор разве стоит кандидата
наук, не доучившего его?
И ради вожделенного мандата
он стал, кем стал, а боле – ничего!
Но мантия – увы, не портупея,
и сколько надо знать, чтоб ей служить!
Мы прогрессивно медленно тупеем…
Прогресс идёт, а мы – куда, скажи?

    25.06.2018

«Я вновь наполнен тишиной…»

Я вновь наполнен тишиной.
Она ещё не отстоялась —
так, неосознанная жалость,
не тронутая глубиной
проникновения в сердца,
а лишь поверхностным касаньем.
И всё же стала наказаньем
весна без пения скворца,
которого как будто нет
в забытом звуками апреле;
лишённый соловьиной трели,
июньский промолчал сонет.