Покаяние

не расскажет о том, о чём чувства не знали б мои.

Здесь меня уже нет над лазурью остывшего моря,
я наивность смахнул и ушёл через годы вперёд.
Но шумит южный дождь, с пережитым и пройденным споря:
ну, когда наконец белых чаек прервётся полёт?..

    21.09.2021

«Мне не пристало долго выбирать…»

Мне не пристало долго выбирать.
А, впрочем, я и сам давно всё выбрал,
и, словно отказавшись от верлибра,
из слов к финалу выстроилась рать,
закованная в рифму и в размер.
Не журавля я выбрал, а синицу,
которой в кулаке моём не спится,
и крылышки которой не в пример.
Поправ сомненья, чувства теребя,
что не добавит значимость процессу,
я выбрал не наследную принцессу,
не вольную царицу, а тебя.
Лишь Родину не выбирал свою:
и пусть она не кормит нас малиной,
она одна и ей не быть чужбиной.
Я это хорошо осознаю.

    28.09.2021

«Октябрь уж наступил, не поменяв картину…»

Октябрь уж наступил, не поменяв картину,
и грозная болезнь вновь губит человека.
Ты помнишь, как Пророк один бежал в Медину,
и как его гнала оставленная Мекка?

Не находя покой, мигрирует и вирус:
с востока он спешит на север окаянный.
И так же, вслед за ним, в упрёк Христову миру,
и мусульман несёт судьбой непостоянной.

Покоя нет нигде, и в людях в той же мере:
меняются числом, в традициях, в жилищах.
Как мне ни мил ислам, я толерантен к вере,
покуда отчий дом не станет пепелищем.

    1.10.2021

«Сгорая, падает звезда…»

Сгорая, падает звезда,
не памятуя об обломках,
она страдает о потомках,
но невдомёк им воссоздать
её небесный яркий путь, —
лишь след её в каменоломнях,
если остался, как-нибудь.

Не умаляй её исход:
он с ней останется навечно,
ведь память так бесчеловечна,
что, невзирая на уход,
он и составит главный след
в одной из тех каменоломен, —
велик он иль, напротив, скромен, —
в нём результат живых побед.

    2.10.2021

«Ранен я при Афгане…»

«Я убит подо Ржевом…»

А. Твардовский

Ранен я при Афгане,
в сто четвёртой палате,
Николаем и Саней
во врачебном халате.
Я был ранен навылет,
и случайно не насмерть.
Вспоминали не вы ли,
поднимая нас на смех,
не вернувших вам ноги,
даже руки и пальцы? —
Мы, ребята, не боги,
мы – судьбы постояльцы.
Вы судьбу проглотили
с чистым спиртом в стакане,
отделив от идиллий,
оказались в Афгане.
Вам плевать на Амина, —
его свергли до срока.
Вам бы знать, где та мина,
что рванёт ненароком!
Погибать в ваши двадцать
за чужие идеи —
матерям разобраться
не помогут халдеи.