Поэты. Сборник стихов

Я б свои стихи слагал

Да, об этом я желал.

Но как гений, не умею

Потому и не посмею

С ними рядом робко встать,

Лишь могу их Вам отдать…

* * *

Пишу стихи не для забавы,

А для души другой отравы…

Быть может, сердце отзовется

И новой рифмой отольется

Печатным слогом серебра,

Рождая нового творца…

* * *

Нет, не огонь в груди горит

Там память стонет и болит

И только мысли вдохновенья

Еще родят искру стремленья

Но все они в стихах сгорают

Дороги в мир они не знают…

* * *

Прекрасные мечты поэта

Вам все поведали про это…

Что на земле, любовь – зовется

И это счастье Вас коснется…

От ней вся кровь земли струится

И мысль о счастии родится…

Но остывает на висках,

Седою прядью в волосах…

* * *

Мечты – умрут, поэт – трепло.

И жизнь – игра, а не кино…

* * *

Вдохновение и боль

Вот поэзии вся соль.

Даже если мог летать

Нынче взгляда не поднять.

Где-то звезды, вдалеке…

Я лежу, на дне, в реке

Проплывают берега

В них теряются года…

Соль, что катится из глаз

Целым морем стало в нас.

* * *

К чему печальные стихи,

В них нет любви и красоты.

Одна печаль лишь да слеза

С упреком смотрят в небеса…

* * *

Нету слаще той неволи,