Но, увы, мало верных, к соблазнам усилилась прыть…
* * *
Если смерть – не судьба, значит, дальше стелиться дорожке,
Мы из жизни то знаем, немало прервалось дорог…
А у нас и просторы, и холод – препятствуют крошке,
Непрерывные войны, болезни – меняют итог…
Но в истории счёт – сослагательных нет наклонений,
Что свершилось – есть Свыше исполненный путь, для чего?
Это после узнаем, у крупных, а мелочи тени
Не оставят, мы были?– и сильно любили кого?
У поэтов немало свой путь завершающих рано,
Может, струны заденут такой же минутной судьбы,
Не даётся им Корень, сплошные трагедии, рана
Эта в людях России, известны концы, путь в гробы…
* * *
Наблюдали огонь? – вылетают искринки, ввысь пламя…
Что найдётся в золе, из того, что бросали в костёр?
Что исчезнет, как дым, что щепоткой остаточной станет,
Что сгодится для сада? – родился такой разговор…
И от хвороста мало чего-то найдётся в остатке,
Где был комель потолще как будто бы есть уголёк,
От травы же и листьев, из праха – ничтожны осадки,
Это образ из судеб, не так в своей правде далёк…
Нам гореть непременно – такая у плоти задача,
Но душа не сгорает, в остатке всегда что-то есть,
И вот эту щепоть – на весы, и дела обозначат,
Что просили молитвой, и верой, как чистили честь.
* * *
День субботний, холодный, и в доме большая приборка,
Для меня главной темой – закроем осенний сезон,
Укрепленье ограды, из сетки, в саду, на задворках,
Всё мгновения жизни, не просто блаженство и сон…
Двести метров внатяжку, по струнке, не слабые звенья,
Забурил, и с камнями потом запечатал в бетон,
Триста лет простоят – это малое, частное мненье,
Для чего это надо? – не знаю, но дело не в том…
Тридцать лет простояли дубы и пропали, трухлявы…
Сколько вера стоит? – да пребудет во веки веков,
Это лучше бетона, металла – духовная слава,
До конца этот Камень и БожиейМати покров!
* * *
Кто сам с посохом прёт – небывалою полон гордыни,
У другого схватить? – это можно, но выйдут к чему?
Все слепые, а зрячие верою выведут к Сыну,
Дальше с Ним и идти, остальные приходят в тюрьму…
Вышел странный сюжет, это шайка слепых окосела,
И уже свои палки повсюду под ноги суют,
Но такая вся жизнь, проверяет на вшивость умело,
Сами выроют яму, и сами в неё приведут…
Но кто даром поймал вдохновением лучики Света,