Инсталляция

Быстро выяснилось, что чат мало чем отличался от других, быть может более приличных. Такая же пустота, плоские шутки и сетевые приколы.

Светлана пролистывала сообщения, читая их «по диагонали». Ей становилось еще хуже. Наконец она вызвала окно «Объявления» и, написав неприличную фразу, отправила ее в сеть.

* * *

Мягко звякнул колокольчик, Светлана посмотрела на часы, было пятнадцать минут второго. В углу экрана виднелся значок, изображавший запечатанный конверт. Светлана брезгливо зацепила его мышкой и потащила в корзину для мусора, именно так называлось место на экране компьютера для удаления файлов. По всей вероятности, ее палец дрогнул. Вместо того, чтобы исчезнуть в недрах утилизации, конвертик разлетелся на всю ширину экрана. Теперь, чтобы удалить сообщение, Светлане пришлось закрывать его, но она успела прочитать: «С Новым годом!!!».

Если бы девушка держала в руках настоящий конверт, она, наверняка, порвала бы его на мелкие кусочки, такие мелкие, что невозможно было бы отличить их от конфетти, но вместо этого файл переместился в «корзину», издав характерный звук сливного бачка. Светлана встала и оглядела комнату: на журнальном столике догорело две свечи, праздничный ужин окончательно остыл, но убирать его совершенно не хотелось. Ей показалось, что если только она притронется к столу, ее обязательно стошнит. Она снова села, посмотрела на горящий экран, лицо ее скривила кислая улыбка, и курсор неуверенно достал из компьютерной «корзины» письмо.

«С Новым годом!!!» – еще раз прочитала Светлана. Под единственной строкой письма стояла подпись «Рита Миллер».

– Хенде хох, морда фашистская, – набрала Светлана и нажала на кнопку «отправить».

Через минуту колокольчик звякнул снова.

– Скорее, еврейская, – было в письме.

– Ты кто?

– Дура, – с таким же звонком ответила собеседница.

– Почему? – написала Светлана, чувствуя, что слезы просохли и кожу лица неприятно стягивает.

– Потому что сижу и разговариваю с тобой.

– Ну, так шла бы спать.

– У меня проблемы, о которых ты и не мечтаешь, – сообщила собеседница.

– С трудом верится.

– Ты сейчас где?

– Дома, – ответила Светлана.

– А я сижу на работе, в чужом городе, одна, голодная, меня дома ждет парень, а скорее всего, уже не ждет.

– А почему ты не идешь домой? – спросила Светлана.

– Дверь закрыта, ключей нет, на окнах – решетки.

– Так позвони своему парню, пусть он придет и эпически спасет тебя.

– Мой парень сейчас ждет меня под дверью, а скорее всего, уже ушел, – написала собеседница.

– Позвони тому, кто тебя закрыл, в милицию, спасателям, в конце концов.

– В милицию я уже звонила, мне там посоветовали что-то в себя засунуть. Тот, кто меня закрыл, сидит сейчас в ресторане, если еще не занял горизонтального положения, а про Чипа и Дейла я слышать не хочу, да и что могут сделать два маленьких бурундука?

– А ты где, вообще-то?

– В офисе, в Москве, Каширка 6-59.

– Я еду, – написала Светлана, отправила сообщение и выпрямилась.

Ей стало немного легче, нет, не хорошо, да и не мог этот пустой треп снять всю тяжесть, но разговаривать хотелось, и она написала снова:

– Домкрат взять?

– Лучше набор отмычек.

– Я тебе не верю, – быстро набрала Светлана.

– Как сказал Мюллер, верить никому нельзя. Ты-то сейчас где?

– Я дома, у свекрови. У меня муж не пришел домой, – написала Светлана.

– Все мужики – сволочи, нечего тут горевать.

– Хм… Это когда чужие мужики сволочи, нечего горевать, а когда твой единственный – есть о чем расстроиться.

– А я бы не расстроилась. Знаешь, сколько раз меня мужики кидали, я уже никому не верю. Взять хотя бы моего шефа, я его из такой ямы выдернула, шесть проверок ему сдала, а за это – вот тебе благодарность.

– Так мы коллеги? – спросила Светлана.

– Не заплачь от умиления. Лучше скажи, может мне напиться?

– Ты же говорила, что у тебя есть нечего?

– Есть нечего, а водки – хоть упейся, – пояснила Рита.

– Знаешь, а у меня целый ужин на двоих, только что-то не хочется.

– Ну, ты и стерва! Разве можно так с голодным человеком? А что там у тебя?

– Салат из крабовых палочек, чернослив с грецким орехом, курочка копченая, ветчина, бутерброды с икрой, со шпротами и лимоном.

– А-а!!! Помогите! Слюной захлебываюсь. Только что это за бутерброды со шпротами? Это что, как с тунцом?

– Темнота, – написала Светлана, – ты готовить-то умеешь?

– Да, не в пример тебе, уж бутерброды с рыбой делать не стану.

– Я же говорю – темнота. Знай напоследок, что бутерброды со шпротами – это лучшая закуска. Берешь черный хлеб, кладешь на него шпроты в масле, сверху – колечко лимона.

– А почему напоследок, ты что, меня бросишь? – написала Рита.

– А что толку попусту болтать?