Последний отзыв
Удивительная книга. Как никогда актуальна сегодня. Язык и стиль автора настолько тонок, лёгок и изыскан, что легко поведёт читателя в мир героев, кото...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
4 | Последнее
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
и их посылая «туда».
Спокойный рассвет из стекла
шепнул: «а теперь – на Судак»
Он словно ноябрьский лист
готов был сорваться в полет.
Устал мой поникший пилот
от этих ненужных невзгод:
ведь он не ишак, а артист,
ему даже рот впроворот.
Они, что сидят по домам,
читают «МК» и «Еще»,
жену награждают лещом.
Их заняты руки в ночи
собой. Их унылый роман
затерт, что твои калачи.
25 марта 1995 г., на чемоданах
Ялта
виноградник вязью на фарси
исписал неровности на склоне
с круч срываются рассветы и дожди
и стоят куэсты как в дозоре
Ялта город чисто мусульманский
оскверненный христианским пьянством
одноженством щами по-уральски
СНИПами и прочим урбанизмом
по крутой почти отвесной стенке
к дому движется усталый и последний
управляемый далекими мирами
алканавт-булдыга-луноход
не блестит исламом полумесяц
с минарета тенора не слышно
да и нет здесь больше минарета
нет сераля евнухов гаремов
понапрасну расточают лавры
знойный запах пряного кебаба
горечь миндаля синильным ядом
не мешается с истомой хны и басмы
гордого гяура-генуэзца
грека хитрого хитрее караима
отдаленного потомка готтов
или из хазар кого – не встретишь
здесь живут теперь простые люди
грязь белья у каждого балкона
ненароком выносимый мусор
в трубах звуки замещающие струи
алкоголик вместо муэдзина
совершив намаз на тротуаре
удивляется асфальту словно чуду
и блюет под аромат магнолий
Ялта как укор и месть исламу
мини-третий Рим Анти-Стамбулом
ты стоишь напротив Ай-Софии
язвенная потная шальная
29 апреля 1995г., Ялта
Мост через Вуоксу
Мосты соединяют,
мосты разъединяют,
мосты живут и дышат
и сами по себе.
Они висят в пространстве,
во временах и странах,
контрастные природе,
ненужные судьбе.
Мосты – это контакты
меж берегами братства,
мосты – константы судеб,
конструкторы путей.
Кружатся бельмы чаек,
стучат доской машины,
шуршат прибой и стрежень,
мигает светофор.
А я сижу на дзоте,
простреливаю взглядом
очарованье ночи
и саван бытия.
Мой мост, мой красный посох.
Тори мой путь отсюда,
из этого чужого
в чужое никуда.
Спокойный рассвет из стекла
шепнул: «а теперь – на Судак»
Он словно ноябрьский лист
готов был сорваться в полет.
Устал мой поникший пилот
от этих ненужных невзгод:
ведь он не ишак, а артист,
ему даже рот впроворот.
Они, что сидят по домам,
читают «МК» и «Еще»,
жену награждают лещом.
Их заняты руки в ночи
собой. Их унылый роман
затерт, что твои калачи.
25 марта 1995 г., на чемоданах
Ялта
виноградник вязью на фарси
исписал неровности на склоне
с круч срываются рассветы и дожди
и стоят куэсты как в дозоре
Ялта город чисто мусульманский
оскверненный христианским пьянством
одноженством щами по-уральски
СНИПами и прочим урбанизмом
по крутой почти отвесной стенке
к дому движется усталый и последний
управляемый далекими мирами
алканавт-булдыга-луноход
не блестит исламом полумесяц
с минарета тенора не слышно
да и нет здесь больше минарета
нет сераля евнухов гаремов
понапрасну расточают лавры
знойный запах пряного кебаба
горечь миндаля синильным ядом
не мешается с истомой хны и басмы
гордого гяура-генуэзца
грека хитрого хитрее караима
отдаленного потомка готтов
или из хазар кого – не встретишь
здесь живут теперь простые люди
грязь белья у каждого балкона
ненароком выносимый мусор
в трубах звуки замещающие струи
алкоголик вместо муэдзина
совершив намаз на тротуаре
удивляется асфальту словно чуду
и блюет под аромат магнолий
Ялта как укор и месть исламу
мини-третий Рим Анти-Стамбулом
ты стоишь напротив Ай-Софии
язвенная потная шальная
29 апреля 1995г., Ялта
Мост через Вуоксу
Мосты соединяют,
мосты разъединяют,
мосты живут и дышат
и сами по себе.
Они висят в пространстве,
во временах и странах,
контрастные природе,
ненужные судьбе.
Мосты – это контакты
меж берегами братства,
мосты – константы судеб,
конструкторы путей.
Кружатся бельмы чаек,
стучат доской машины,
шуршат прибой и стрежень,
мигает светофор.
А я сижу на дзоте,
простреливаю взглядом
очарованье ночи
и саван бытия.
Мой мост, мой красный посох.
Тори мой путь отсюда,
из этого чужого
в чужое никуда.
Другие электронные книги автора Александр Левинтов
Последний отзыв
Удивительная книга. Как никогда актуальна сегодня. Язык и стиль автора настолько тонок, лёгок и изыскан, что легко поведёт читателя в мир героев, кото...
Далее