Не по тебе, пока, под небесами
В глазах мерцают бриллианты слез.
Не стыжусь
Я не стыжусь, коль скажут, ты поэт…
Пусть не снимали залов мне огромных
И узок круг, где я увидел свет
Признания моих талантов скромных
Себе пищу и для своих друзей
Про то, что видел или где-то слышал,
Не потому, что просто ротозей,
А потому, что с думой к людям вышел.
Я не пытаюсь с Пушкиным сравнить,
С Петраркой или Вильямом Шекспиром
Свой скромный дар и не спеши казнить
Меня за это перед целым миром.
А, написавшим где-то сотню строк,
Не в меру возгордившимся при этом,
Хочу сказать – читатель, что был строг,
Имеет право звать тебя поэтом.
Мечты моей, пусть робкой (что кривить?),
Мне светит луч – среди творцов безликих
Не прочь и я гнездо признанья свить,
Хотя бы рядом с тенью от великих.
Но не хочу сказать, что был бы слеп,
Когда б меня, жалея, обманули…
Ведь подаянья горек вкус, как хлеб,
Что нищему в окошко протянули.
Нить Ариадны
Облака из нечесаной ваты
Ветер в клочья порвал в вышине…
Ну скажи, чем они виноваты,
Если кто-то забыл обо мне?
И какая у ветра причина
В поднебесье крутить карусель?
Для кого ледниками вершина
Белоснежную стелет постель?
Я давно прошлогоднего снега
Среди лета не пробовал вкус,
И не крикнут мне снизу: «Коллега!
Все равно я к тебе заберусь!»
Но ночами тянь-шаньские ели
Снова снятся и звонкий ручей…
А как здорово песни мы пели!
Помню голос я тихий… Но чей?
Он, как нить Ариадны, в награду
Меня в прошлое снова ведет…
Там, слегка виноватый, я сяду
У костра, где меня кто-то ждет…
Ночное
Как душою устану,