Миф о женщине

Заштрихует вновь твой силуэт…

И будет утро…

Когда рассвета пули блюдца
Уставших звёзд собьют, она
Себе позволит улыбнуться,
Букет заметив из окна.

И, на пороге увернувшись
От мужа, точно от забот,
Полоски чуть заметной туши
В изгиб кокетливый завьёт.

Соврав, что будет преступленьем
На службу – после девяти,
Стечёт, как кошка по ступеням,
Пропав из дома без вести.

Возьмёт цветы – мелькнёт во взоре
Смущенье тайны молодой,
Но удержать себе позволит
В чужой руке свою ладонь.

Безумство тайных встреч, как пытка
В плену всевидящих зеркал.
Ах, как волнующе, как пылко
Сегодня в них июль сверкал!

В её глазах печаль застыла —
Не вырвать чувства из тенёт!
Лишь хрупкой бабочкой в затылок
Вновь поцелуй его порхнёт…

…Но вдруг звонок раздастся резок,
Смахнёт мечты, её смутив,
А в очертанья занавесок
Ворвётся тихих слёз мотив.

И будет сон в стихах воспетым,
Да летней ночи декаданс,
И будет утро, но с поэтом
Она не будет никогда…

Немного жаль…

А в ваших очертаниях
Есть что-то от небес —
Загадка ночи тайная
Или созвездий блеск.

Глядели так тоскливо вы.
Возник, как нить тесьмы
Под аркой веток ивовых
Ваш силуэт из тьмы.

Немного жаль нам убывающей луны
И бледных звёзд, горящих в утреннем костре.
Любви не будет, а вот звёзды так умны —
Ещё вернут луны блестящий ярко срез.

В движении причудливом
Крик облачных фигур
Затмить созвездья судеб нам
Пытался на бегу.

Так ночь цветная молвила,
Дождями обласкав,
Но из созвездий молния
Пронзила облака.

И вот за мглой светлеющей
Цвет утра угадать
По папиросе тлеющей
Рассвета нет труда.

Под аркой веток ивовых
Окончим повесть мы.
Ну что ж, всего счастливого!
Пора из снов, из тьмы…

Последняя четверть Луны

Ранняя осень в окно моё настежь
Закатом ворвалась и бьёт по стеклу им.
Это молчание ты не украсишь,
Разве во сне призрачным поцелуем…

Вдали горизонт обнажён,
Молчанье сейчас нелогично,
И лунный аккорд до-мажор
Качнёт тишину мелодично.

В нём нот вольные скакуны,
Да только начавшись, затих вдруг…
Последняя четверть луны,
Неделя ещё без твоих рук.

А месяц меня не щадит – убывает,
Неделя – и цикл в небытие.