Поэзия. Литературный клуб «Добро»

Так думаю

Когда любовь тебе царапнет душу
И перепутает слова «Добро» и «Зло»,
Ты всё отбрось и только сердце слушай.

В тяжёлый час, когда теряешь друга,
И кажется, что умираешь сам,
Взгляни вокруг. Увидишь сына, внука..

В минуты счастья, радости без края,
Ты вспомни, это – только краткий миг.
Но всё же, жизнь – прекрасная такая.

Домашний архив

Я берегу все старые альбомы.
В них лиц родных уже огромный ряд.
Так странны их причёски и наряд,
А многие мне даже не знакомы.

Вот прадед Тимофей, – усы, жилет,
Часы с цепочкой, странные ботинки..
Прабабушка Христина с ним на снимке,
Стоит так прямо, словно монумент.

Альбом листая, до «вчера» дойду.
Наряды и причёски тоже «ретро»,
А вот и я. Мой рост не больше метра.
Серьёзная, наверно птичку жду.

Архив большой, альбомов целый строй.
Очерчен путь, – за кем иду, откуда..
Храню все отпечатки жизни, – чудо
Для тех родных, кто вслед идёт за

Давно не верю

Давно не верю пафосным словам.
Я фарисеев ощущаю кожей.
Есть аллергия на словесный хлам
И комплименты, что на лесть похожи.

Я много разных видела людей,
Сама могу быть с ними очень разной,
Но подлость и опасна, и заразна,
А ложь, подлогом правды, – всех подлей.

Поэтому так высока цена
Для истины, как правды высшей пробы.
Пускай её и мажут чёрной краской.

Всё потому, что правды стиль – особый,
А истина, она всегда одна.
На сцене Жизни подлецы все в масках…

Вся судьба

Он шёл согнувшись, тяжело ступая,
В руке потёртый клетчатый мешок.
В нём вся судьба. Давным-давно, «по пьяне»,
Унёс из дома всё, что только мог.

И где тот дом? В замызганном вагоне..?
Страна большая, он в ней – старый бомж.
Когда-то он играл на саксофоне,
Но что сейчас с убогого возьмёшь…

За ним пошёл лохматый пёс украдкой,
Глядел с надеждой, – чуял свояка,
Ждал, что окликнет и тогда – порядок.
А он бы взял, да некуда пока.

От этой мысли так обидно стало.
Он пса прогнал, – вцепилась в душу злость.
А утром умер..Сердце отказало.
Быть может вместе б выжить удалось…

Александр Борохов

Простой ответ

Я больше не звоню своим друзьям,
Они мне не звонят, я тоже не в обиде,
Плохою рифмой липнет грязь к князьям,
…И жизнь в обычном затрапезном виде.

Вопрос безвкусный, как пакетный суп,
Банально-пресный, как вода в стакане,
«Ну как дела?» мычишь: «Спасибо друг».
А дальше, только титры на экране…

Все меньше есть, о чем поговорить,
Разводы, жены, дети, пашешь до икоты,
Такая жизнь, и надо ее жить!
Однообразие уже не вызывает рвоты.

Смешно перевалив за пятьдесят,
В заброшенном саду искать плоды удачи,