Три белых коня. Конкурсный сборник

И радовались, если задалась.

Моложе были мы, сильнее были,
И больше был терпения запас.
И брызги от лихих автомобилей
Не жгли и не доканывали нас.

Мы – было время – восхищались снегом.
Сегодня он для нас – клубок проблем.
Снег нам грозит очередным набегом:
Он с нами не считается совсем.

Теперь – другая жизнь, и мы – другие;
Труднее совмещаем смех и снег.
На улицах деревья сплошь нагие,
Ах, этот снег! Его набег – навек…

Апокалипсис

Когда поэты потеряют совесть,
когда поэты потеряют стыд,
Планету, с гравитацией рассорясь,
Как яблоко, собьёт метеорит.

Померкнет свет, и мир, к концу готовясь,
Cмертельно затоскует, загрустит,
Когда поэты потеряют совесть,
Когда поэты потеряют стыд…

«Наши надежды…»

Наши надежды
остаются с нами
до нашего последнего дыханья.
Наши надежды
на удивление живучи
и жизнелюбивы.
Наши надежды
не просто умирают последними, —
они умирают после нас.

«Я начал слышать голоса…»

Я начал слышать голоса
Иных миров.
А в снах такая бирюза,
Что – будь здоров!

Из слова выткался рассказ,
За ним – другой.
Жизнь как-то мимо пронеслась
Большой рекой.

Я где-то рядом был – стоял
На берегу.
Устал. Устроить бы привал:
Нет, не могу.

Жизнь – чей-то праздник, карнавал.
Чужой, не мой.
Сезам, открой свой терминал —
Хочу домой.

Я прятал душу от менял
За семь замков
И никогда не проклинал
Своих врагов.

…И вновь во сне – трава, роса,
Глубокий ров…
Я начал слышать голоса
Иных миров…

«Стихами заговариваю боль…»

Стихами заговариваю боль.
Но боль хитра – унять её не просто.
Она живёт под панцырем коросты,
Горит и жжёт, довольная собой.

Стихами ненавижу и люблю;
Стихи – опора, ось моих воззрений.
И пусть для вас я – экспонат музейный,
В стихах я кум любому королю.

Стихи дают приют моим мечтам.
В стихах просторно всем моим надеждам.
Пусть жизнь моя бесцветна, как и прежде,
За царство вдохновенья не отдам.

«Поэты уходят – стихи остаются сиротами…»

Поэты уходят – стихи остаются сиротами.
Ну кто их пригреет, кто доброе слово им скажет?
Не взрыхлены мысли, созвучия не обработаны,
Благие стремленья и совесть становятся блажью.

Поэты уходят. Всё тихо: ни грома, ни молнии;
Никто не заметил, что  люди угрюмее стали.
Вином запивая бравурные речи застольные,