В пламени слов сердце горит…

И стихи родятся только в муках.

Если счастлив, об этом не знаешь: Всех мгновений отмерянных лет Ты значенье тогда понимаешь, Когда счастья с тобой уже нет!

Не укусишь свой собственный локоть – Счастье было, но очень давно.

Мёд исчез, пропал даже дёготь,

И теперь что с тобой – всё равно!

И встречаешь рассветы поникший – Нет задора и нету огня!

Тише! Сделайте музыку тише! – В душе кошки скребут у меня! Но что самое странное в мире, Счастлив ты и сейчас, и всегда! Пальцы сами касаются лиры,

И сияет на небе звезда!

Уезжает поезд, уезжает… Как бы зацепиться за вагон?

Но надежда с каждым мигом тает: Опоздав, сажусь я на перрон.

Так я и остался – не уехал. Те, кто захотели, уже там. И одна осталась мне утеха:

Посвятить всю жизнь свою стихам. Вот вокзал, вот поезд – что ещё же? Я с билетом, но… не суждено.

Кто б сказал, на что это похоже? – Трагикомедийное кино!

Человеку нужны и объятья любимой, И богатство, и слава, и юности жар.

Со слезами, улыбками мчится всё мимо, Обгоняя меня и спеша на пожар.

И страданье, и счастье ниспосланы свыше, Срок пришёл – утомился перечить судьбе. Говорю, но никто почему-то не слышит, Хоть «и это пройдёт» – так шепчу сам себе.

Может, то суть усталость от жизни крикливой? – Отдохнуть бы. С утра посмотреть на восток.

Я стою у реки. Книзу клонятся ивы,

И в душе распускается счастья цветок.

К приходу Музы всё готово: Листок бумаги, карандаш. Пасётся во поле корова – Такой вот за окном пейзаж. Я Музу жду, как ждут невесту Или невеста жениха.

В душе освободилось место Как раз для нового стиха.

О чём он? – сам пока не знаю, Желательно повеселей.

С трудом, но всё же вспоминаю Где познакомился я с Ней? – Как с Музой я соприкоснулся? И закружилась голова,

В ту пору мысленно вернулся, А там слова, одни слова…

21 февраля 2009 года. Памяти нашего Сэма…

Я друга потерял четвероногого, Бежал куда-то по дороге он.

Подбит автомобилем безвозвратно, И утешения звучат невнятно!

Я слёзы лил, тащил на санках тело, Вокруг зима и всё заиндевело.

Что делать мне? Так больно! Помогите, Сознание мое угомоните!

Был друг мой очень ласков и участлив, Самим собою принося лишь счастье. Я друга потерял четвероногого,

Бежал куда-то по дороге он…

Хоть мучайте, хоть бейте, хоть пытайте, Крошите винегретом нас на части! – Не воспротивимся, но только дайте Простого человеческого счастья!!!

Столяр сто лет назад

У столяра много работы:

То рамы, то двери, то гроб. Приходят людей к нему «роты», И даже поэт, врач и поп.

Поэту для творчества – столик, Попу – краснодревый киот.

Поп ласково столяра молит, Стирая с лица платком пот. Врачу – костыли для больного, Больной будет снова ходить.

Ничто под Луною не ново,

Приелся вопрос: «быть – не быть?». С темна до темна «пашет» столяр,

А люди идут и идут.

Ему б из подвала на волю,

Но врач, поп, поэт тут как тут!

Приснился сон: я в серпентарии, И напеваю кобрам арии.

Никак мне не пошевелиться, Такое может лишь присниться! Веселым пение не назовешь, Но жить охота – потому поешь. Не выйти никуда, не убежать,

Одно осталось – только ожидать: Когда всё это гадам надоест,

И я покину проклятый «насест»! Уметь еще бы вылезать из кожи:

Ведь мы порой со змеями так схожи…

Нахожусь как будто бы в тумане: Ничего не видно впереди.

Но упорно кто-то меня манит, Говорит в душе: «Иди, иди!». Я прислушался к его совету, Хоть ни зги в округе не видать,

Никого не привлечешь к ответу, Если вдруг придется пропадать. Будь что будет: движусь понемногу, Я шальной – авось и пронесет?!