Исповедь

Родителям вслед.
Но осталась пластинка,
Где ты молода,
С патефонов старинных,
Что были тогда.
Ты прости меня, мама.
Я редко звонил,
Как-то раз второпях
День рожденья забыл.
А когда ты хотела
Со мною пойти,
Я стыдился, что взрослым
Со мной по пути.
Это были счастливые
Детские дни,
Они были полны
Материнской любви.
Этой чистой любви
Не ценил я тогда.

Я смотрю на пластинку,
Где ты молода…

Поэт

Поэт, возьми любое слово
И посмотри его на свет.
И ты увидишь все, что ново.
И напиши его портрет.

Возможно, это не искусство.
Но лучший способ не найти,
За словом возникает чувство -
Оно огнем горит в груди.

Оно как ключ стихотворенья,
Оно как цель у новых строк.
А после, в творческом забвенье,
Поэт подводит свой итог.

Поет, чтоб музыка звучала,
Чтобы не стало лишних нот,
Иначе все начнет сначала,
А время движется вперед.

И появляются сомненья.
Стихи как фото без лица,
Но тут приходит вдохновенье,
И смысл ясен до конца.

Слова летят к высокой цели,
Ложатся в строки и поют,
И до конца, на самом деле,
Осталось несколько минут.

Возможно, это не искусство.
Но лучший способ не найти.
За словом возникает чувство,
Пока любовь горит в груди.

Простой рецепт

В испанском супе сальморехо
Немного действий для успеха.
Взбиваем блендером томаты
До состоянья мокрой ваты,
Сквозь сито пропускаем сок,
Добавим булку, соль, чеснок.
Нальем оливковое масло,
Взбиваем с перцем эту массу
И винный уксус меньше ложки
Вливаем в миску понемножку.
В рецепте больше нет ни слова.
А это значит – все готово.

Свари яйцо, купи хамон.
Не суп, а просто дивный сон!

Я не умел благодарить…

Я не умел благодарить,
Но долго так не мог прожить.
Все, что горстями набирал,
Мир все частями отбирал.

И это длилось долгий срок,
Зато я выучил урок.
Моя душа – живой родник,
Спасибо ей за каждый миг.

Я берегу ее запас,
Благодарю по многу раз.
И мне душа в ответ дает
Свободу мысли и полет.

Я не умел благодарить,
Теперь мне радостнее жить.
Вот благодарности итог -
Любовь к себе на вечный срок.