Говоря о войне.
Как посмотрят на этот побег наши тёмные силы?
Объявят охоту за телом, чтоб снова востребовать душу?
По земле будут рыскать, на дне,
где со статуей милой
Пигмалион тоже счастья пытал?
Загадор:
Тише, друг мой! Наши тёмные слышат
всё, говорят, у них уши
даже мысли читают.
Исабель:
Ты чуточку, похоже, перебрал,
греясь в свете, идущем
от верхних сфирот. Я считаю, что старейшие всё же, по сути,
живут так давно,
что умеют сказать содержанье бесед по вибрациям атомов,
но
как бывшие люди,
и они не всесильны.
Лишь только Создатель, а ему – всё равно.
Шум. О чём бы его не спросили.
Переход меж мирами? Это знанье первичных,
Всех тёмных и светлых. Но они не расскажут.
Слушай, может, поищем
и сами найдем, что не смеем спросить?
Загадор:
Да, отлично.
Начнём, а откуда – неважно.
Лишь бы было логично
искать. Предлагаю сперва погрузиться в публичный
архив, что на третьей сфироте.
Там, кстати, напротив
суд изящных искусств – туда могут пустить.
Может в деле каком мы найдем объясненье
или даже рецепт примененья.
Бард:
Они уходят быстро. Чуть не убегая.
Решительно ногами пространство покоряя.
Варглус:
Найдут! Конечно же, не сразу, но найдут, что ищут!
Придется их опередить, изъяв тот свиток, что им нужен.
Потом вернуть на место.
Как я дрожу
от злости. Ему там показался прыщик!
Какой наглец!
Им что, тут тесно?
Собрались в нижние миры, спасать кого-то там. Герои!
Ух! Не прощу! Не прыщик – щупальца конец.
Когда б не ангелы – попил бы вашей крови.
IV.
Бард:
Квартира или мастерская?
Вот хорошо организованный бедлам,
что не претит ни глазу, ни пространству.
Лаборатория, где мастер,
отдыхая, творит свои шедевры.
Адель здесь на кушетке прилегла и в трансе
смотрит в холст, а сам маэстро
ходит в угол из угла и курит нервно.
Пабло:
Молчишь уже который час.
Хотя бы нарисуй, когда соврать не смеешь.
Бывает часто так со мною тоже.
Говорить о себе неохота.
Вот блокнот, карандаш.
Набросай, всё же
рисунок подслушать нельзя. Перехода
с небес – да, такого события я не слыхал.
Кто бы мне рассказал,
что в природе встречается ангел?
Кто б поверил!
Видишь, как я живу? Вот вчера рисовал,
а всего-то пошёл перемерить
подрамник к холсту,
но увидел узор. Воображеньем
ведома рука, в подсознанье скользя,
вдруг сама набросала портрет.
Так под ветром порыва, трепещет листва
на прямом освещенье,
и бегущие тени её чередуют рисунки коней и карет.
Их перемещенье
на стене выявляет то черты, то фигуры,
то безумные сцены, то просто слова.