Короткая траур несущая весть.
Вчера на полслове споткнулся юмор.
У всех на вопросе понятном акцент:
Видно, кто-то из крупных умер,
Если такой отменили концерт,
Мир этих личностей не безбрежен…
По всем программам рыдает “Манфред”…
В одиннадцать ясно: умер Брежнев -
Генсека с нами уж больше нет.
Стемнел экран, стихло диктора слово,
Снова скрипок завилась нить:
Ну, как же вождя потеряв такого,
Мы будем завтра и далее жить?…
Привыкли мы к звукам обычным хорала.
Как заклинанье заученный клич -
Всей пропаганды конец и начало:
Великий и мудрый – Ильич…Как Ильич…
Ноябрьский день на асфальт лег устало -
Подзимье своё сотворило зло.
Теперь всё понятно – его не стало,
Время его безвозвратно ушло.
Так что же – всё рухнет в надломленном стоне…
Такая свалилась суровая весть -
Такая, что кажется с места стронет
Свинцово-набухшую сырость небес.
Нет, небо на месте: оно не упало,
И жизнь идет – как и раньше, по-прежнему,
Всё так, как будто ни в чем не бывало.
А время стремится уже без Брежнева.
Вон – дети играют в аллеях парка,
Ветер листвою увядшей шуршит.
И честное слово, а мне его жалко
По-человечески, от души.
Но это чувство сплетается странно
С тревожным смятеньем неясных надежд:
Быть может, средь туч на рассвете рано
Увижу неба лазурную брешь…
Копаюсь в себе – это кажется гадостью -
И сетью сомнений опутан я весь,
Но что-то вроде запуганной радости
Вселяет его, в общем жданная, смерть.
Ну, жил бы как дед, отдыхая на пенсии,
На даче скучал, поливал бы цветы –
Но жизнь свои предложила версии,
И версии эти отнюдь не просты.
Мудрейший… Вождь… Продолжатель дела…
Творец… Писатель… Великий ум…
И подпирая уставшее тело
Раскрученный хитро ширился шум:
“Ему от всех и за всё спасибо”!