Исторические поэмы

Но дАбы твёрдо разумЕть:

Зачем вы с бытиём творите

Такое, что не потерпеть?

Какие беды так печалят,

Чтоб Истое своё не зреть?

Какие блАзни душу жалят,

Свободу превращая в клеть?

Мужик, тем временем хлебавший

Из чарки ароматный хмель,

Изрядно дАвеча поспавший,

Пошёл в словесную дуэль:

– Какой ты странный, добрый путник,

Об очевидном речь ведёшь!

Я не убИвец, не распутник,

Но против Бога не попрёшь!

Зачем мотать себя в работах,

О смерти зная наперёд?

Ведь завсегда во всех расчётах

Костлявая своё берёт!

Кому в зачёт пойдут старанья,

Что раньше времени сгнобЯт?

Чьего извеЕдают вниманья,

Какие плюсы породЯт?

А я, быть может, завтра сгину,

И что мне все мои труды?

Нет, не готов горбАтить спину,

Не получив за это мзды!

Создатель улыбнулся грустно,

На стол деснИцу положил.

Мужик, озвучив своё чувство,

Из чАши заново отпИл.

Совсем немного помолчали,

И каждый думал о своём —

Мужик тонул в людской печали,

Господь о промысле своём.

Он не считал за наказанье

Любое созидАнье, труд.

Не знал, что люди воздаЯнье

Почти за всё на свете ждут.

Он наделил их дивной силой —

Творить и жизнь свою любить,

Так отчего же вдруг не мило

Им стало в этом мире жить?

– ГлагОль мне, добрый человЕче,

– Откуда вЕдаешь про срок,

В который смерть назначит встречу?

Спросил в недоуменьи Бог,

– Когда сомкнёшь свои зенИцы,

Отпустишь душу к небесам?

Тебе о том вещали птицы